from obscurity gaf de naam van de piloot van de Grote Patriottische Oorlog terug
Moskou. 'S Avonds files bij de uitgang, mensen die haast hebben om hun huizen binnen te komen, te ontspannen, vergeten voor het scherm, negatief of plakkerig spetterend, onder de gordel, vulgaire humor, duik in de virtuele wereld van computergames, heerser worden van het universum of een brute superheld. En we banen ons een weg naar de uitgang om de stad te verlaten. We gaan naar een ontmoeting met een Echte persoon.
Ons kaki UAZ "brood" in grootstedelijke verkeersopstoppingen ziet eruit als een eenvoudige infanterist Vanya op een hofbal tussen gepolijste volbloed seculiere karakters. Glanzende buitenlandse auto's die voorzichtig voor ons uit elkaar gaan. Lyokha Buravlyov, met kalmte en waardigheid van een sfinx, kijkt minachtend naar de elite-coureurs vanaf de hoogte van het opgeheven lichaam en baant zich een weg naar de uitgangsstroom. Vooruit, vooruit, daar naar het leven, naar de rivier, naar het bos, weg van schermen, gadgets, gekibbel, onverschilligheid en ongevoeligheid. We breken uit op het spoor, de stroomspanning daalt. Steeds minder vaak vegen gele kometen bizar gedraaid in nat glas langs de koplampen van tegenliggers. Nacht. Het afgemeten schommelen van de UAZ op lekker asfalt sluimert, en een verlossende slaap komt, als een lijkwade die problemen en zorgen afschermt.
… 26 februari 1942, fonkelend in de zonnestralen met witte sneeuw, een opgerolde strook van het voorste vliegveld, het gebrul van vliegtuigmotoren en de zakelijke drukte van monteurs die gevleugelde gevechtsvoertuigen uitrusten voor de strijd. Lachende knappe jonge kerels in vluchtoveralls, hondenlaarzen, warme bonthelmen, met ingeblikte vliegbrillen lijken van de propagandaposters "Stalin's Falcons" te zijn gestapt. Klap, een rode raket stijgt op en een link van LaGG's, die een sneeuwstorm opstuwt, wordt weggevoerd naar de blauwe hoogten. De aarde bedekt met maagdelijke witte sneeuw, de horizonlijn verbindt het onmogelijke, twee elementen - de aarde en de lucht, waardoor de grenzen tussen wit en blauw vervagen. Daar, verderop, zijn ze één.
De jonge piloot onderzoekt de aarde en de heldere lucht met nieuwsgierigheid, zijn hart is gevuld met het plezier van het vliegen en de almacht van een man die op 20-jarige leeftijd de lucht veroverde. Vooruit, vooruit naar prestatie. Voorwaarts, naar waar de vijand onze blauwe lucht besmeurt met de kruisen van hun vleugels, naar waar de rupsen van hun tanks het witte sneeuwdek van ons land scheuren en het veranderen in een zwartbloedige puinhoop vermengd met het bloed van onze soldaten. Hij leidt zijn vliegtuig naar voren, waar de Duitsers onze verdedigingswerken aan de Lovat-rivier proberen te doorbreken.
Hij is almachtig, hij is niet bang voor de dood, want hij is 20 jaar oud.
Hier begint de witte deken van de aarde te verblinden met zwarte vlekken van kraters, onderbroken stippellijnen van loopgraven en punten van artillerie- en mortierposities. Hier is de blauwe lucht verscheurd en bevlekt door vlekken van luchtafweerexplosies, haat en een dorst naar wraak voor het ontheiligde land koken in het hart. Het gezicht van de piloot wordt gefocust, hij buigt in de stoelkom, probeert samen te smelten met het gevechtsvoertuig, om er één mee te worden.
Verderop is het doel - de rivier de Lovat en de gehate Duitse vliegtuigen. Wat kan hij, een sergeant met een tiental vlieguren, tegen hen opnemen? Voor hen, wie passeerde en veroverde heel Europa? Voor hen hingen de "ridders" met kruisen, die terloops de overblijfselen van munitie naar de kolommen van vluchtelingen schoten? Een beetje of alles! Haat! Haat en dorst naar wraak.
Het gevecht. Alles was in de war: vleugels, propellers, het gebrul van motoren, het geknetter van kanonnen en machinegeweren. De lucht vermengd met de aarde, veranderde van plaats in aerobatics die nog niet waren uitgevonden. Onze eigen, vreemden, duisternis in de ogen en een klap - een, de tweede …
Rook in de cockpit. De kap van de kap spetterde met olie van de lekke motor, de vlam likte aan de verlengde kap van de LaGG en kroop omhoog naar de cockpit.
Een koortsachtige blik op de grond en als een flits in een brein vertroebeld door de strijd: "Ziiiiiit". Leven om op tijd te zijn, liefhebben, baren, een zoon of dochter opvoeden, werken, een land bouwen, prachtige tuinen aanleggen. Mam, hoe zit het met haar?! "Zhiiiiit!"
Hier op de rivier, gebonden met ijs, als een inheems vliegveld, is er een recht stuk…. Daar, liever daar. Daar te leven…. De vlam verslindt een houten vliegtuig, het brandende bont op de hoge bontlaarzen knettert als een gigantische braadpan, de pilotenstoel is heet. Dit betekent dat de vlam al beneden is en de parachute is doorgebrand. Dus alleen naar beneden, alleen naar de rivier, alleen samen met de auto.
"Zhiiiiit!" Het is onmogelijk, oneerlijk om op twintigjarige leeftijd in een brand te sterven !!!!!
"Zhiiiiit!" - fluister ongekuiste jongenslippen die uit de benzinevlam barsten….
"Zhiiiiit!" - de enige gedachte klopt in het bewustzijn dat vervaagt van pijn.
En, als een geschenk van God, als verlossing van kwelling - duisternis. Handen in brandende handschoenen laten de stuurknuppel los, het in vlammen gehulde vliegtuig bijt machteloos in zijn neus, een krachtige driebladige propeller breekt de dikte van het februari-ijs. Een slag, een explosie, het gesis van een uitstervende vlam en het derde element, het zwarte element water, absorbeert de gekwelde machine en het menselijk lichaam. En de dood bevrijdt de ziel - en stilte….
… Over vijfenzeventig jaar ligt voor mij die propeller, al bedekt met schelpen en verroest, maar op zijn kromgetrokken bladen de sporen van die vreselijke slag en het roet van die vlam. Boven mij is een strakblauwe lucht zonder een enkele wolk, niet besmeurd met vlekken van luchtafweerexplosies. En onder mij is het puur witte ijs van de rivier de Lovat, zonder kraters en sporen van vlammen.
Mijn vrienden bogen zich over de verbrande overblijfselen van de twintigjarige sergeant Dmitry Pavlovich Malkov en het verwrongen wrak van zijn LaGG …
Hij vloog naar binnen. 75 jaar later, maar aangekomen.
Alexey, een inwoner van het dorp Cherenchitsy, Staro-Russky District, Novgorod Region, liet Sasha Morzunov zien waar het vliegtuig in de rivier lag. De jongens van de Novgorod duikclub vonden het wrak van een auto op de bodem. Valentin vond de documenten van de piloot in het archief. Seryoga Stepanov, Mishka, Slavik, oom Vitya, Lyuba tilde zijn verbrande lichaam een week lang uit de rivier in de wind en de vorst van het ijs. We hielpen hem vliegen. En toen we klaar waren, riep Seryoga Stepanov, een volwassen man, een veteraan van Myasny Bor, die waarschijnlijk duizenden strijders grootbracht, 's nachts hartverscheurend naar het hele oude dorpshuis, dat tegenwoordig een schuilplaats was geworden: Goooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo
We verbrandden allemaal samen met Dima Malkov, we brandden een week lang met hem, terwijl we zijn stoel uit het zwarte water haalden, die was gesmolten tot aluminium blokken, zwarte parachutegespen, nog steeds bevuild met roet. We voelden wat hij ons wilde vertellen.
Hoe vreselijk is het om op twintigjarige leeftijd te sterven, hoe vreselijk is het om levend te verbranden in een vliegtuig, hoe vreselijk is het om geen tijd te hebben voor iets in het leven - niets en alles! Heb tijd om te sterven voor je land, sterf een vreselijke dood, verzink in de vergetelheid …
Als iedereen, hoor je, alle burgers van ons land samen met Dima Malkov zouden verbranden, dan zouden er niet zoveel onverschillige en lege mensen zijn, en onze jongens zouden nooit meer levend verbranden, terwijl ze ons land en onze lucht verdedigen. Omdat elke nieuwe oorlog begint wanneer de resultaten van de vorige zijn vergeten. Wanneer mensen ongevoelig en onverschillig worden voor de pijn van anderen, voor hun aarde, voor hun voorouders. En dan branden onze kinderen weer levend aan het roer van een gevechtsvliegtuig of de hefbomen van een tank. Zij, onze kinderen, kunnen tenslotte beter zijn dan wij en echt van hun land houden.
Denk eraan, het is heel eng om op twintigjarige leeftijd te sterven, vertelde sergeant Dmitry Pavlovich Malkov me, die op 26 februari 1942 in zijn vliegtuig in de buurt van het rustige Novgorod-dorp Cherenchitsy afbrandde.
