Ik wil u graag de voorste dagboeken van Semyon Gudzenko presenteren.
Als iemand deze persoon is vergeten of niet kent, dan is hier een korte verwijzing van de wiki:
Semyon Petrovich Gudzenko (1922 - 1953) - Russische Sovjet-dichter-oorlogsveteraan.
Biografie:
Geboren op 5 maart 1922 in Kiev in een joods gezin. Zijn vader, Pyotr Konstantinovich Gudzenko, was een ingenieur; moeder, Olga Isaevna, was een lerares. In 1939 ging hij naar MIFLI en verhuisde naar Moskou.
In 1941 meldde hij zich vrijwillig aan voor het front en diende hij in de OMSBON-eenheden. In 1942 raakte hij ernstig gewond. Nadat hij gewond was geraakt, was hij correspondent voor de frontliniekrant "Suvorov Onslaught".. Hij publiceerde zijn eerste gedichtenbundel in 1944. Na het einde van de Grote Patriottische Oorlog werkte hij als correspondent voor een militaire krant.
Gudzenko's echte naam is Sario, de Italiaanse naam is hem door zijn moeder gegeven. Toen Znamya en Smena het in 1943 samen publiceerden, schreef de dichter aan zijn moeder: "… wees niet gealarmeerd als je gedichten tegenkomt die zijn ondertekend door" Semyon Gudzenko "- ik ben het, aangezien Sario niet erg veel klinkt in verband met Gudzenko. Ik hoop dat je niet erg beledigd zult zijn…"
… Gudzenko stierf aan oude wonden. De gevolgen van een shellshock die hij aan het front ontving, doodden hem langzaam. Volgens de memoires van Yevgeny Dolmatovsky zijn de laatste maanden van het leven van de dichter een nieuwe prestatie, die met recht kan worden geplaatst naast de prestatie van Nikolai Ostrovsky, Alexander Boychenko, Alexei Maresyev: de bedlegerige dichter, die zeker weet dat zijn ziekte is fataal, bleef een romanticus, een soldaat en een bouwer. Vrienden verzamelden zich aan zijn bed om met hem te praten, niet over kwalen en medicijnen, maar over de strijd van het Vietnamese volk voor hun onafhankelijkheid, over de bouw aan de Wolga en de Dnjepr, over nieuwe uitvindingen en ontdekkingen, en natuurlijk over poëzie. In de laatste maanden van zijn leven dicteerde Semyon Gudzenko, die zichzelf niet meer kon schrijven, drie gedichten die ongetwijfeld in het gouden fonds van de Sovjetpoëzie zullen belanden.
SP Gudzenko stierf op 12 februari 1953 in het N. N. Burdenko Instituut voor Neurochirurgie. Begraven in Moskou op de begraafplaats Vagankovskoye. Yevgeny Yevtushenko schreef in de bloemlezing "In het begin was het Woord": "… er was een Kieviet, een Oekraïense Jood, een Russische dichter Semyon Gudzenko."
november 1941.
Dit was de eerste doop. De eerste doden, de eerste gewonden, de eerste achtergelaten helmen, paarden zonder ruiters, patronen in de greppels langs de snelweg. Soldaten uit de omsingeling, duikende klootzakken, automatisch schieten.
Ignoshin stierf. Op de snelweg bij Yamuga. De ruiter werd gedood, de granaatscherven braken zijn mond. De blauwe tong viel eruit.
10 december 1941.
Er kwam een brief van Nina. Hij schrijft naar Yura, maar hij zegt alleen hallo tegen mij. En nu hetzelfde, zodat ik niet arrogant zou zijn, maar ik huilde zelf toen ik wegging. Belachelijk trots. De brief zat in mijn zak, het adres was gewist en toen wilde ik schrijven.
Ze was gewond aan de arm. Weer vooraan. Verwende hysterische vrouw. Mooi meisje. Goed gedaan.
december 1941
Sneeuw, sneeuw, bossen en off-road. Dorpen branden.
Odoevo. Papernik en ik gingen het huis binnen. De vrouw van de gearresteerde man. De Duitsers legden een verband om hem en hij werkte in de gemeente. Dit is niet om van de honger te sterven… Bastaard. De burgemeester is advocaat, hij vluchtte met de Duitsers.
Er was een gevecht in de buurt van Kisheevka. Lazar sloeg toe vanuit de kamer van de sluipschutter. Super goed! toepasselijk. Ze braken het dorp binnen. Toen liepen we weg. Als ze kropen, hoestte het dorp. Onze vorst is niet makkelijk voor de Hans. Verkouden worden, klootzakken.
Ze lieten die lopen tot aan de taille in de sneeuw op 50-60m. De extreme huizen worden in brand gestoken. Het kan worden gezien als overdag. En ze schieten met machinegeweren, mortieren en machinegeweren. Dus sloegen ze overal.
Slag bij Khludnevo.
Het eerste en tweede peloton gingen weer. De strijd was sterk. Ze braken het dorp binnen. Sapper Kruglyakov legde met een antitankgranaat ongeveer 12 Duitsers in één huis. Laznyuk heeft zelf hard gevochten in het dorp. Lazarus zegt dat hij riep: "Ik stierf als een eerlijk man." Wat een kerel. Wil, wil! Yegortsev schreeuwde naar hem: "Waag het niet!" In de ochtend kwamen er 6 mensen terug, dit is van 33.
Bange gastvrouw. De Duitsers gingen voorbij. Wij gaan naar binnen. Opgewarmd, soep gegeten. De Duitsers hebben hier alles meegenomen. Er werden gaten gesneden in de tafelkleden voor de hoofden, ze deden witte kinderslipjes aan. Vermomd. We zullen het vinden!
We gaan naar Ryadlovo. Ik ben uitgeput. De ski's zijn weg. Rusten.
2e in de ochtend in Polyana. Naar school gaan. De lichamen van Krasobaev en Smirnov liegen. Weet niet. Kogels fluiten, mijnen ontploffen. Reptielen schieten vijf kilometer van de weg naar de school. We renden… Kogels ontploffen op school.
Onze "stelregel" klopt. Fotograferen op de snelweg. De Duitsers vertrekken naar Maklaki. Kogels fluiten in de buurt.
De lijn ging door. Gevoelloos. Stiller, stiller.
Midden in het dorp liggen
Een school met een verbrand dak
Half verbrande lichamen.
En het was moeilijk in deze lijken
Zoek mede-soldaten…
2 januari 1942.
Gewond in de maag. Ik verlies een minuut het bewustzijn. viel. Hij was vooral bang voor een wond in de maag. Laat het in de arm, been, schouder zijn. Ik kan niet lopen. Hij verbond Babaryk. De wond is al van binnenuit zichtbaar. Rijden op een slee. Daarna reden ze naar Kozelsk. Daar lag hij in stro en luizen.
Ik woon vanaf het begin in een appartement. ziekenhuis. Doktoren zijn typisch. Gekweekt, in bandjes en grappig als ze de wettelijke taal spreken.
Wanneer u in een ziekenhuisbed ligt, leest u graag de vrolijke wijsheid van O. Henry, Zoshchenko, "Conduit and Schwambrania", de dappere soldaat Schweik.
En in welk stadium wil je Pasternak lezen? Er is geen.
En waar zijn de mensen die oprecht voor hem baden, wiens bloed pastinaak was? We gingen naar de achterkant. De oorlog maakte hen nog zwakker.
We hielden niet van Lebedev-Kumach, zijn hoogdravende "On the Great Country". We hadden en blijven gelijk.
We stonden op een kruispunt. De wind gierde uit alle richtingen. Moskou was heel ver weg.
De spoorlijnen zijn bedekt met sneeuw. Sinds de zomer rijden er geen treinen meer. Mensen hebben de gewoonte om te brommen verloren. De stilte lijkt hier te worden versterkt door deze rails.
Het was ijskoud. Niet te meten in Celsius.
Spuug - bevriezen. Zo'n vorst.
Er was een veld met stille rails
het geluid van wielen vergeten.
Er waren pijlen volledig blind -
geen groene of rode lichten.
Er was ijskoolsoep.
Waren hete weeën?
voor deze vijf dagen.
Laat het voor iemand een kleinigheid lijken
maar mijn vriend is nog steeds
onthoudt alleen eekhoornpatronen
en een vergeten bijl in de berk.
Hier is het voor mij: niet de dorpen die zijn afgebrand, geen wandeling in de voetsporen van iemand anders, maar ik herinner me de verdoving
rails.
Het lijkt voor altijd…
4 maart 1942.
Ik heb gisteren het huis verlaten. Het ruikt naar lente. Heb het begin niet opgemerkt.
Morgen ben ik 20 jaar. En wat?
Woonde twintig jaar.
Maar in een jaar van oorlog
we zagen bloed
en zag de dood -
gewoon, hoe ze dromen zien.
Ik zal dit alles in mijn geheugen bewaren:
en de eerste dood in de oorlog, en de eerste nacht
wanneer in de sneeuw
we sliepen rug aan rug.
ik ben een zoon
Ik zal je leren hoe je vrienden kunt zijn, -
laat het gaan
hij hoeft niet te vechten, hij zal bij een vriend zijn
schouder aan schouder, zoals wij, op de grond lopen.
Hij zal het weten:
laatste koekje
wordt in tweeën gedeeld.
… Moskou herfst, smolensk januari.
Velen leven niet meer.
Door de wind van de wandelingen, door de wind van de lente
April is weer aan het gieten.
Even staal
grote oorlog
moediger dan het hart, handen zijn strakker
krachtiger dan een woord.
En er is veel duidelijker geworden.
…En jij
nog steeds fout -
Ik werd nog malser…
Elke dichter heeft een provincie.
Ze maakte hem fouten en zonden, alle kleine vergrijpen en vergrijpen
vergeeft voor waarheidsgetrouwe verzen.
En ik heb ook onveranderlijke, niet inbegrepen op de kaart, alleen, mijn harde en openhartige, verre provincie - Oorlog …
3 april 1942.
Waren aan de Staatsuniversiteit van Moskou. Er is hier niets meer student. De meeste van deze mensen willen niet werken, niet vechten, niet studeren. Ze willen overleven. Drankje. Dit is het enige waar ze zich zorgen over maken. Ze kennen geen oorlog.
Toegegeven, er zijn veel eerlijke meisjes.
Ze studeren, werken in ziekenhuizen en zijn verdrietig over de jongens die naar het front gingen. Maar er zijn er niet veel van HIER.
Voor de oorlog hield ik van mensen uit Julio Jurenito, Cola Brunion, Gargantua en Pantagruel, Schweik's Adventures - het zijn gezonde, vrolijke, eerlijke mensen.
Toen vond ik de mensen uit de boeken leuk, en in negen maanden zag ik levende broers - deze klassieke, eerlijke, gezonde vrolijke kerels. Ze zijn natuurlijk in overeenstemming met het tijdperk.
Kunst student. Twee dagen een sneeuwstorm. Op zondag was het nodig om het vliegveld schoon te maken. De kunstcriticus zei: "Ik wil niet werken, ik heb een ontsteking van het nierbekken."
En haviken rezen op van dit vliegveld en beschermden zijn warme kamer met de reproducties van Levitan.
Dit is al een schurk.
Oorlog is een teststeen van alle eigenschappen en kwaliteiten van een persoon. Oorlog is een STEEN van struikelen waarop de zwakken struikelen. Oorlog is een STEEN waarop de gewoonten en wil van mensen kunnen worden geregeerd. Er zijn veel herboren mensen die helden zijn geworden.
Lebedev-Kumach. "Wide country", 1941. "We zullen er graag bloed voor vergieten." Wat een wollen, dode lijn over het bloed van vrije, trotse mensen. Dus om te schrijven - het is beter om te zwijgen.
Hier, in de buurt van Moskou, wonen Spaanse soldaten. Ze nemen wraak op Volokolamsk voor hun Lorca, voor Madrid. Dappere, grappige mensen. Zwarte ogen, zwart krullend haar, gepoetste laarzen om te glanzen.
Ver weg Madrid. Lente Russische nacht. Het geluid van gitaren en het zingen van een onverstaanbaar, maar inheems lied raast uit de ramen.
28 april.
Waren in IFLI en GITIS. Serieuze Iflian-schrijvers trappen met hun voeten op het podium en zingen Napolitaanse liederen. De gezichten zijn niet te onderscheiden. Al deze massa krioelde in de hal, maar ze keken niet recht in de ogen, ze verbergen hun gezichten. Oorlogen begrijpen het niet. Dit gaat natuurlijk niet over iedereen, maar er zijn er veel.
12 mei 1942.
Ze waren allemaal bang voor het front. En dus werden ze wakker en gingen naar bed met gepassioneerde argumenten:
- Ga zitten. ID kaart…
- Kom op, je bent een lafaard.
- We zijn hier nodig.
Domme mensen. Nokken, stukken.
Het meisje leerde Ovidius en Latijnse werkwoorden. Toen kroop ze achter het stuur van een auto van drie ton. Ik nam alles. Goed gedaan.
15 mei 1942.
Kwam uit de metro. Daarna mislukking. Daarna werd ik aangereden door een auto op het Dzerzhinsky-plein en ze brachten me naar de wachtkamer van de metro. Ik kwam tot bezinning. Ik ben alles vergeten: waar, waarom, welke maand, oorlog, waar mijn broer woont. Hoofdpijn, misselijkheid.
20 mei.
Ilya Ehrenburg was gisteren bij ons. Hij heeft, zoals bijna elke dichter, verre van diepe sociale wortels. Hij trekt conclusies uit vergaderingen en brieven. Vat samen zonder naar de wortel te kijken. Hij is een typische en vurige antifascist. Slim en zeer interessant verhaal. 'We zullen winnen', zei hij, 'en na de oorlog keren we terug naar ons vorige leven. Ik ga naar Parijs, naar Spanje. Ik zal poëzie en romans schrijven.' Hij is heel ver van Rusland, hoewel hij als antifascist van haar houdt en voor haar zal sterven.
28 december 1944
Rakoczi is een fascistische wijk. Een oude Magyar van de zesde verdieping gooide een granaat en doodde 10 agenten.
Onze escort alleen leidt 1000 Roemenen. Hij is dronken. Een Roemeen pakt zijn machinegeweer, twee leiden hem bij de handen. (Nou, het maakt niet uit wat Schweik met de bewakers))))
15 januari 1945, in de buurt van Boedapest.
Hongerige Magyaren trekken pistachenoten in zakken en verdrinken in melasse. De soldaten, onze Slaven, wassen zich met eau de cologne en geven de paarden bier te drinken, want er is geen water. Mensen zijn overal bang voor - ze zitten in bunkers en lopen angstig door de straten. Maar dit is pas in het begin, en dan zien ze dat we niet tevergeefs schieten, en beginnen ze te snuffelen en te snuffelen waar ze het mee kunnen nemen. Appartementen worden van elkaar beroofd. Ze gaan naar onze politieke afdelingen met klachten - ze zijn verkracht. Gisteren werd een jongen doodgeschoten in een artillerieregiment, hij kreeg de onderscheiding. Hij werd neergeschoten voor de formatie "om les te geven". Het is jammer, om eerlijk te zijn. Oorlog!.
Op straat de lijken van mensen en paarden. Nog niet alles is opgeruimd. Er zijn veel lijken. Gedurende 5 maanden verloor ik de gewoonte hiervan en stopte bij de eerste vermoorde Magyar: mijn gehandschoende handen werden achter mijn hoofd gegooid, er zat een gat in mijn teen, er kwam nog steeds stoom uit de doorboorde schedel.
Onze soldaat ligt tegen de muur. Hij wordt vermoord. Koekjes vielen uit hun zakken.
Er zijn duizenden gevangenen. Ze zijn in de huizen. Ze worden gesorteerd en ondervraagd. Ze zijn bijna allemaal in burgerkleding veranderd en daarom is het onaangenaam om met ze te praten.
- Wij zijn geen soldaten…
En op het lager, op het gezicht, op de handen - de soldaten.
De luchtvaart bombardeert niet - humanisme en de angst om je eigen mensen te raken.
De gevechten zijn nu ondergronds, niet op straat - de infanterie bevindt zich onder de huizen.
De Duitsers droppen gastanks per parachute. Ze vliegen aan roze parachutes. Vuur. Oplichten.
29 januari 1945.
Hevige gevechten zijn aan de gang voor de 4e dag. Strijders van de onderverdelingen Khripko en Lebed namen een tram met aanhanger in beslag die naar de stad ging.
19 februari 1945.
Genomen in Boedapest.
En steevast een wig drijven in de verdediging, divisies gaan naar Wenen en vallen Berlijn aan.
Nu van Poznan naar Praag
Alle fronten hebben hetzelfde pad
Nostalgie. Je went aan alles: in Boedapest maakt het je niet meer uit dat je de eerste dagen niet in slaap kon vallen, waarover je in Rusland alleen maar in boeken leest. Al het exotisme van nauwe steegjes, onverwachte ontmoetingen met Italiaanse of Zweedse onderdanen, kloosters, bioscoop en kerken verveelden de soldaten die hier op de een of andere manier in geïnteresseerd waren. We willen naar huis. Ook als die troost er niet is. En ze spugen er al op. Hoewel ze voorheen jaloers keken naar de witheid van de badkamers, naar de glans van de vloeren, naar de massaliteit of lichtheid van meubels. Iedereen wil naar huis, zelfs naar een onverwarmde kamer, zij het zonder badkamers, nieuw Moskou, Kiev, Leningrad. Dit is heimwee.
21 februari 1945.
In de film is "Ze vocht voor het moederland" onder de titel "Kameraad P." Ze hebben het als een film-actiefilm, in de zaal wordt voortdurend geapplaudisseerd, gehuild en geanimeerd. Ik keek naar een Amerikaanse cowboyfilm in Kishpest. Schieten. Moord. Vreselijke verveling. En het publiek is dolgelukkig. Ik heb niet buiten gezeten. Het is te zien dat we zijn opgevoed met een slimmere en wijzere kunst.
Magyar is jong, gezond, draagt een hoed en een goedkope ring. Spreekt gebroken Russisch. Eens gekscherend gevraagd: "Is er een restaurant in Boedapest?" Hij antwoordde: "Nee. Maar in Moskou wel." - "Hoe weet je dat?" - "Ik kom pas de vierde dag uit Moskou."
Ik was helemaal verbijsterd. Toen zei hij dat hij in 1943 in de buurt van Stary Oskol was meegenomen, in een kamp op 40 km van Moskou zat, in Gorky en Shapov was. Hij klaagt dat het slecht is in Hongarije, dat hij in het kamp 750 gram brood heeft gekregen, maar hier voor de vierde dag niets eet. Hij kwam naar het leger, wil tegen de Duitsers vechten.
Dit is al geschiedenis. We ontmoeten nu al de gevangenen die naar huis zijn teruggekeerd. Nu ben ik blij als je een besnorde Magyaar ziet die in 1914-1916 in Omsk woonde, en nu Magyaren van 1941-1945 van buiten Moskou en uit de buurt van Gorki.
In Europa raakt een soldaat gewend aan reinheid, goed linnengoed en parfum. Dit gaat natuurlijk over de dagen dat er in grote steden wordt gevochten. Maar op de weg van elke soldaat was of zal er een stad zijn waar hij nog steeds de charmes en gemeenheid van Europa leert. Voor mij is Boedapest zo'n stad geworden. Met obscuriteit, monniken, allesverslindende handel, prostituees, snel herstel, enz., enz.
29 maart 1945.
Honden van alle strepen, maar allemaal dwergen. De chauffeurs verpletteren ze goddeloos. "Dat misschien een hond, dan een muis," - spugen, zegt de chauffeur.
In alle appartementen zijn kanaries. Het belangrijkste werk van oudere dames: vrouwen zoeken voor mannen van buren. Hiermee, met de liefde van een vogel, kopiëren ze hun eigen, vertrokken en niet zo mooi.
Mijn gastheer is een voormalige ober. Hij heeft medailles voor de laatste oorlog. Hij vertelt me dat hij de Italianen in 1914 versloeg, en tegen de Duitsers pochte hij waarschijnlijk dat hij de Russen versloeg.
Er zijn Duitsers in Buda. Kunstbatterij. Soldaten aan de andere kant zijn zichtbaar vanuit de ramen. Ijs. Polynyas. Rode parachutes. De Duitsers droppen hun voedsel en granaten.
Beneden zijn wijd open winkels. Neem wat je wilt.
Ik ging naar de artillerist. Ik zie wat hij nam: een stuk zeep, een fles eau de cologne, sigaretten. Hij nam wat hij nodig had, maar hij nam niets anders.
ik zal het nooit vergeten
hoe lang zal ik in de oorlog zijn, opgewonden zal ik, verdronken in vuur.
En het wrak van de veerboot
en de februari-ijsdrift, en de Donauoever heeft gelijk, verscheurd als een bunker.
En karmozijnrood op grijs -
vlammen in rokerige vloeren.
En degene die de allereerste is
was in Duitse dug-outs.
Bratislava.
"Ik was een eenvoudige zuster in het sanatorium van Odessa, hier werd ik in de beste huizen ontvangen", zei een meisje dat met een Slowaakse officier uit Odessa naar Bratislava was vertrokken. Dom.
Op de ochtend van 8 april in Bratislava.
Chauvinisme. De Duitsers hebben hun werk gedaan. Een gewonde Tsjechische burger wil niet naar een Oostenrijks ziekenhuis.
Weer Wenen. Er hangen rode vlaggen in Wenen - ze zijn gemaakt van Duitse, maar de swastika is eraf gescheurd en de vlek is overschilderd.
Op het huis in Wenen hangt een poster "Lang leve Moskou!" Competent, maar geschreven in gotische letters. De schilder is apolitiek, hij hield er geen rekening mee.
Op straat lopen oude Duitsers, samen met een Oekraïens meisje. Ze is ze nu aan het redden. Mijn God, wat kruipt ze nu naar haar.
Brno, 26-28 april 1945.
De gedode Duitsers liegen. Niemand wil ze begraven, ze zijn afgedekt met een hek.
De lijken van onze soldaten. Een tot aan de taille kan worden gezien vanaf de greppel. Vlakbij ligt een bos granaten. Op de borst staat een bordje "Guard". Foto's en documenten in mijn zak. Mozgovoy, geboren in 1924, kandidaat van de All-Union Communistische Partij van Bolsjewieken sinds 1944, bekroond met twee medailles "For Courage" en de Order of the Red Star. Ik was bijna overal. In de oorlog sinds 1942.
Er waren veel Duitsers. Ze vluchtten. Langer bleef. Hij is verbaasd dat hij niet wordt aangeraakt. Op de tweede dag was hij al ontevreden over het feit dat de soldaat zijn lege koffer meenam. klaagt.
2 mei 1945.
Er is een bericht dat Hitler is overleden. Dit past bij niemand. Iedereen zou het willen ophangen.
dierentuin van Wenen. Hongerige beesten. Beren, leeuwen, wolven. Onze soldaten lopen.
- Wat, hij is niet Russisch (over een leeuw). Hij begrijpt het niet, zegt de sergeant.
De dierentuin van Wenen werd onder de bescherming van een militaire eenheid genomen. De soldaten voeren de dieren.
Nacht van 9 mei 1945.
Met moeite bereiken we Jelgava. De Duitsers waren hier in de ochtend. Onderweg ontmoeten we veel Duitsers - in colonnes en groepen. Er is geen konvooi. Ze buigen, ze worden genegeerd. Ze zeggen dat Praag wordt beschermd door de Vlasovieten. Ze zeggen daarentegen dat ze in opstand kwamen tegen de Duitsers. Eén ding is bekend: er zijn weerstandshaarden. Ik wil echt niet sterven op Victory Day. En de gewonden worden meegenomen. Vandaag, tot 12 uur, waren de onze nog aan het bombarderen. Puin en karren roken.
11 mei 1945.
Op 11 mei werden de doden begraven in de buurt van het parlement op 10 mei, na de oorlog. Kunst. l-t Glazkov, kapitein Semyonov. Groenen, bloemen, tranen van Tsjechische vrouwen. We begraven kolonel Sacharov. De Tsjechen namen hete omhulsels van een groot kaliber machinegeweer als souvenir. Het is een herinnering aan de dapperen en aan de bevrijding.
In Praag wordt de majoor die stierf na de overwinning begraven.
Het is stil op de Moldau, maar er klinkt een saluutschot.
De vrouwen huilen. De mannen zwijgen bij de kathedraal.
En als ze hun handpalmen verbranden, nemen ze de schelpen mee als aandenken.
De schelpen van de meesteres worden schoongemaakt met steenstof.
De eerste lelietje-van-dalen, lelietje-van-dalen zullen op het raam staan.
Lelietje-van-dalen worden rood! En aan de achterkleinkinderen uitkomen
Het verhaal gaat over vuurwerk, bloemen en oorlog.
Ik zag op de wegen hoe de Duitsers werden meegenomen door chauffeurs. Er zijn veel auto's. Na 50 km trakteren ze hem op hem en hebben een vriendelijk gesprek. Russische ziel. Alles is meteen vergeten, al draagt hij een Duits uniform en een bestellint.
21 mei 1945.
De chauffeur zegt:
- Tegen de herfst zijn we weer thuis. In de zomer wil ik niet, mijn vrouw zelf aardappelen laten rooien (lacht).
De kapitein zegt:
- Medaille "Voor de overwinning op Duitsland", en ook voor Japan.
Er is al sprake dat we ook in het Oosten zullen vechten.
De soldaat keerde terug naar Kiev. Hij had een Duitser in zijn appartement. Zijn moeder vermoord. Bestolen. Ik vond per ongeluk een envelop met zijn adres in Berlijn. Dit was in 1943. In 1945 kwam hij naar Berlijn en vond het huis van deze Duitser. Hier zag hij zijn pak, verzonden in een pakket. De Duitser was al lang geleden vermoord. Toen zijn weduwe erachter kwam wie deze infanterist was, werd ze doodsbleek. De soldaat nam zijn pak niet aan. Hij schreef alleen op de deur: "De wraak kwam hier uit Kiev, uit de Chkalov-straat, uit huisnummer 18". De volgende ochtend vluchtte de weduwe naar het dorp. De soldaat besloot hier met vrienden te gaan wonen. In de kasten vond hij veel bekende dingen en het deed hem denken aan zijn moeder, thuis, Kiev.
29 mei 1945.
Toen we hoorden van het einde van de oorlog, was iedereen het meest bang om te sterven. De soldaten koesteren het leven na de oorlog nog meer.
Nu willen veel mensen gedemobiliseerd worden - ze vinden een aantal oude ziekten, gaan voor röntgenfoto's, kreunen en kreunen. En zelfs twee weken geleden waren het krachtige en fitte officieren. Dit alles is niet eng. Laat ze sluw zijn - ze hebben gewonnen.
Ik droomde weer van Moskou.
Ik was een infanterie in een schoon veld, in de modder van de loopgraaf en in brand.
Ik werd legerjournalist
in het laatste jaar van die oorlog.
Maar als je weer vecht…
Dit is al de wet:
laat me opnieuw worden gestuurd
naar het geweerbataljon.
Sta onder het bevel van de voormannen
minstens een derde van de weg, dan kan ik vanaf die toppen
afdalen in poëzie.
