Hallo dokter!
De tanker, de raketman en de piloot hadden ooit ruzie: wie heeft de beste dokters?
De tankman zegt: “Onze doktoren zijn de beste. Onlangs bewoog de tank van een officier op en neer. Ze hebben hem twee uur geopereerd - nu heeft hij het bevel over een tankcompagnie." Rocketman: “Dit is allemaal onzin! Onze militair viel in de raketsilo. Twee uur uitgestapt, vier uur geopereerd. Nu is hij de commandant van de startbatterij." De piloot keek naar hen, nam een trekje van zijn sigaret en zei: “Jongens, twee maanden geleden raakte een piloot met supersonische snelheid een berg. Ze zochten twee dagen - ze vonden een tong en een ezel, nu in het eerste squadron als politiek officier."
Ik ben het eens met de folklore en verklaar dat de luchtvaartdokter de beste is. Daarom wil ik je vertellen over deze brede specialist, een klontje vriendelijkheid en medische humor, die toevallig in militair uniform was. De levens van een luchtvaartarts en een piloot zijn zo nauw met elkaar verweven dat beiden uren over elkaar kunnen praten: goed en slecht, grappig en niet zo veel. Terwijl de dokter druk bezig is met het meten van mijn druk voor de vlucht, herinner ik me verschillende afleveringen uit ons gezamenlijke luchtvaartleven.
Episode een
Garrison Zjabrovka. Medisch onderzoek voorafgaand aan de vlucht. In de ontvangstruimte de bemanning van het Tu-16-vliegtuig: twee piloten, twee navigators, een radio-operator (VSR) en een commandant van de afvuureenheid (KOU). De eersten die de dokter zagen waren HRV en KOU - twee forse onderofficieren. Een vluchtig onderzoek: handen en voeten zijn op hun plaats, je kunt aan het gezicht zien dat ze tien uur niet hebben gedronken.
- Alles, gezond, kom binnen.
Toen zat de commandant zelfverzekerd in de stoel. Na een paar minuten, toen hij de druk bevestigde die in het certificaat was vermeld, mocht hij de lucht in.
De volgende is de navigator, achter hem ben ik de copiloot. En nu was het de beurt aan de tweede navigator, Volodya. Ik moet zeggen dat Volodya fabelachtig dun was. Zijn hele korte leven verspilde hij het vertalen van producten. De vitamines, eiwitten, vetten en koolhydraten van het jetrantsoen bleven niet in zijn lichaam hangen. Daarom zag hij er al in 1982 uit als een modern model, alleen droeg hij geen jurk van Vyacheslav Zaitsev, maar een flight jumpsuit.
En dus nadert Volodya, terwijl hij onderweg zijn mouw oprolt, naar de tafel, waar de dokter de resultaten van het testen van mijn lichaam in een dagboek noteert.
- Ga, je bent gezond.
Deze woorden van de dokter stopten Volodin's kont in het midden van het bewegingstraject naar de stoel. Nadat hij de installatie heeft ontvangen, begint hij in de tegenovergestelde richting te bewegen. Hij rolt de mouw van zijn overall uit, probeert zijn jasje aan te trekken en dan komt hij vast te zitten. Er verschijnt een stomme vraag op zijn gezicht.
- Dokter, waarom besloot u dat ik gezond ben?
De dokter rukte zich los van het onderzoekslogboek van vóór de vlucht en sloeg zijn vriendelijke ogen op naar Volodya, en zei in alle ernst:
- Mensen zoals jij worden niet ziek. Ze sterven onmiddellijk.
Aflevering twee
Kiev. District militair hospitaal. Ochtendvergadering met de baas.
- Kameraad Kolonel! Hoe lang kan dit duren?! Deze piloten drinken elke avond en gooien lege flessen onder onze ramen.
Het gezicht van het hoofd van de afdeling intensive care en reanimatie gloeide van woede. Hij haatte de gezonde piloten met rode snuiten, die zo opvallend anders waren dan zijn patiënten.
- Wat zeg je, Alexander Ivanovitsj?
De blik van de kolonel rustte op het hoofd van de medische dienst en de vliegkeuringsafdeling.
- Kameraad Kolonel! Maar we hebben nul sterfte, - na een seconde van verwarring volgde een opgewekte reactie.
Aflevering drie
Rjazan. Klaar voor de parade over Poklonnaya Gora. Er staan twee mensen bij het bed in de apotheek: de commandant is woedend en spettert van emoties, de arts onthoudt zich diplomatiek van het beoordelen van de situatie. Rustig snuffelend (of grommend) op het bed ligt honderd kilo van het lichaam dat toebehoorde aan de squadroncommandant. Gisteren, nadat hij zijn klasgenoten op school had ontmoet, opende hij per ongeluk de deur naar de antiwereld. En nu ligt hij voor de regimentscommandant, tot de kurken toe gevuld met alcohol.
- Dokter, over drie uur bepaalt de missie voor vluchten. Over twee uur zou hij op de been moeten zijn.
De commandant rende weg als een wervelwind en de dokter bleef over het lichaam staan en herhaalde in gedachten de opties voor het voltooien van de taak. Een paar minuten later verliet hij de apotheek, mysterieus glimlachend.
De regimentscommandant, die door de Moskouse commandanten werd geschud, herinnerde zich de squadroncommandant en rende de apotheek binnen om te zien hoe zijn bevelen werden uitgevoerd. Hij deed de deur open en was stomverbaasd. Op het bed tegenover elkaar zaten de squadroncommandant en de dokter, en spraken oprecht over iets. Volle flessen bier stonden op het nachtkastje, lege onder het bed.
- Dokter, wat verdomme! Ik zei dat je moest staan!
De commandant greep krampachtig naar de plek waar aan het begin van de vorige eeuw de officieren een dambord hadden. De dokter, die bier in zijn maag had, ook niet op de griesmeelpap, richtte zijn blik met moeite op de deuropening:
- Kameraad commandant! Kijk eens! Er is een uur verstreken en hij zit al.
Aflevering vier
Ziekenhuis. De piloot ondergaat een medische vluchtcommissie (VLC). Nadat hij had geklopt en geen antwoord kreeg, opende hij voorzichtig de deur van het kantoor van de oogarts. Vanuit het kantoor klonk een onduidelijk gemompel:
- Wat verstaat hij… Ik drink met iedereen… Chef, begrijp je!
En op dat moment stopte de blik van de dokter, die al honderdvijftig gram naar binnen had gehaald, bij de ingang:
- Wie ben jij?
- Ik zit op de VLK.
- Kom binnen, ga zitten, geef me een boek.
De piloot hield een medisch boek voor.
- Dus, Alexey Vladimirovitsj. Squadroncommandant, luitenant-kolonel. Mooi zo.
De dokter dacht even na, deed toen de tafel open en zette er een open fles wodka, twee glazen en een potje vitamines op.
- Kom op, - zei hij tegen de piloot, terwijl hij zijn glazen voor een derde vulde.
- Dokter, ik kan niet. Voor mij naar de tandarts en dan voor een ECG.
De dokter sloot het medische boek met een achteloze beweging.
- Ik zal niet onderzoeken!
De piloot realiseerde zich dat de dag verpest was en gooide de inhoud van het glas in het lichaam om. Toen de deur achter de onderzochte piloot sloot, keek de dokter door de muur naar het kantoor van de chef en zei, als een man die zich vlak achter zichzelf voelt:
- Hmm… ik drink met iedereen. Ik drink met de luitenant-kolonel!
Aflevering vijf
Weer het ziekenhuis. Opnieuw kwam de piloot naar de VLK. Het vorige bezoek aan deze gezondheidstempel vond drie jaar geleden plaats. Omdat hij kleine gebreken in zijn lichaam voelde, evenals een teken van respect, kocht de piloot, voordat hij vertrok, net als de vorige keer een fles Novgorod-wodka van het merk. En dus, toen hij het kantoor van de chirurg binnenging, na wederzijdse groeten, legde hij het op tafel. De grijsharige dokter keek op van het bestuderen van de papieren die voor hem lagen en staarde naar het prachtige etiket van de fles. In zijn hoofd begon een computer te werken.
"Linker scheenbeen, spataderen", zei hij na dertig seconden zelfverzekerd.
Dat is alles, de pre-flight inspectie is voorbij. Druk - honderdvijfentwintig tot zeventig, temperatuur - zesendertig en zes. Ik ben op vluchten. En de dokter - om voor onze gezondheid te blijven zorgen. En zo verder tot demobilisatie.
Zoals ik aan de krant schreef
Op een keer, toen ik mijn oude papieren na een andere verhuizing naar een nieuwe plaats van dienst doorzocht, vond ik onder hen een kopie van een open brief aan de voorzitter van de Hoge Raad van de Republiek Estland Arnold Ruutel en premier Edgar Savisaar, ondertekend door de voorzitters van de raden van officiersvergaderingen van eenheden in de prachtige stad Tartu. Onder de namen van degenen die tekenden was de mijne, als waarnemend voorzitter op dat moment. Deze brief, en vooral mijn handtekening op een serieus document, herinnerde aan een verhaal dat plaatsvond in de laatste jaren van ons verblijf in Estland.
De directeur van de militaire afdeling was een voormalig commandant van een luchtvaarttechnische basis, en nu een militair gepensioneerd. Met zijn aanstelling bleek, zoals in het Russische spreekwoord: ze lieten de geit de tuin in. Tijdens de periode van algemeen tekort, distributie van goederen volgens coupons, was de militaire organisatie, net als elke andere handelsonderneming, een "goudmijn". Voor onze eigen mensen en gerespecteerde mensen was er alles, of bijna alles. En een gewone burger (een moderne term, want er zijn moeilijke en zeer moeilijke) zou met zijn eigen tekortkaart kunnen komen en ermee weggaan, aangezien de hem toegewezen tv (koelkast, tapijt, enz.) Op mysterieuze wijze ergens is verdwenen. Uiteinden zijn niet te vinden, maar van de regisseur, als water van de rug van een eend.
Ik ging zelden naar de militaire afdeling, voornamelijk voor items uit het militaire assortiment. Hij bewoog zich door posities van het ene squadron naar het andere en bevond zich constant aan het einde van de lijn. Hij kende de machinaties van horen zeggen, voornamelijk van gesprekken in de rookkamer en roddels van vrouwen.
Bucha werd opgevoed door onze buren en wapenbroeders - transportarbeiders. De druppel die de beker van geduld overstroomde, was de verdwijning van het meubel dat was toegewezen aan de weduwe van de overleden officier.
De officiersvergadering in het garnizoenshuis van de officieren was stormachtig. De zaal zat stampvol, emoties stroomden over de rand, beschuldigingen van overtredingen en fraude stroomden als kerosine uit de noodbrandstofafvoerleiding. De voorzittende officier probeerde met het laatste beetje kracht de intensiteit van de hartstochten die in de zaal woedden te temperen. De held van de gelegenheid was diep onverschillig voor alles wat er gebeurde, zoals dat paard dat door de voren liep. Door zijn uiterlijk, korte uitleg, werd het voor iedereen duidelijk hoe high hij spuugde op een gerespecteerde bijeenkomst. Emoties zakten weg, het publiek dacht na en nam toen unaniem een besluit. De officiersvergadering besloot brieven te schrijven naar drie adressen: naar de militaire afdeling, naar de krant van het Baltische militaire district en naar de krant Krasnaya Zvezda.
Nu ik me dit verhaal herinner, kan ik op geen enkele manier begrijpen waarom de brief aan ons regiment werd toegewezen? Wij waren niet de aanstichters, tijdens de debatten gedroegen we ons niet al te gewelddadig. En plotseling - snap het! Maar er is niets te doen. De volgende dag werd het project uitgewerkt en gepresenteerd aan de regimentscommandant, die tevens voorzitter is van de officiersvergadering van de eenheid.
- Nou heel goed. Klopt! Haal dit gewoon weg.
En hij wees met zijn vinger naar de regel onderaan de brief, waar zijn functie, rang, achternaam stonden en waar zijn handtekening moest komen te staan.
- Genoeg en één, - vatte de commandant samen.
Ze brachten me een brief. Ik heb de tekst met mijn ogen gescand: ik heb hem geschonden, frauduleuze activiteiten uitgevoerd, we eisen dat het wordt opgelost. En aan het einde - de secretaris van de officiersvergadering, majoor …
- En dan?
- De commandant zei te tekenen.
- Is er niemand behalve ik? Ben ik het meest bezig met de zaken van de militaire organisatie?
- Moeilijk voor jou? Teken, anders moet je het opsturen.
'Nou, naar de hel met jou,' zei ik, terwijl ik het document ondertekende.
Na een paar dagen vergat ik zowel de vergadering als de brief. Service, vluchten, familie - alles ging in de gebruikelijke sleur.
Er is meer dan een maand verstreken. Ik zat in de klas en bereidde me met de bemanning voor op vluchten.
- Kameraad majoor, sommige burgers vragen u, - zei de dienstdoende bediende in het onderwijsgebouw, die binnenkwam.
In de lobby staarden drie goedgeklede, respectabele heren verveeld naar een prikbord. Bij het zien van mij op hun gezichten verschenen dienstdoende glimlachen. Na wederzijdse introducties bleek dat de heren vertegenwoordigers zijn van het management van de districts militaire handelsorganisatie en dat ze naar mij kwamen en niet naar iemand anders. Het doel is om mij, en in mijn persoon en het hele officierskorps van het garnizoen, te informeren over de maatregelen die zijn genomen aan de directeur van onze militaire organisatie. De maatregelen troffen hun ernst - hij kreeg een reprimande. Ik zei dat het onmogelijk is, dat mensen medelijden moeten hebben, en dat je gewoon kunt schelden of je in extreme gevallen kunt beperken tot poseren. Ze keken me aan alsof ik gek was en zeiden dat flirten niet nodig was, omdat de regisseur al erg bezorgd was zonder. Waarschijnlijk net zo erg als bedrogen klanten, dacht ik, maar zei niets. Een berisping, een berisping dus. Een extra vlo zal de hond geen kwaad doen. Dat zei ik ook niet.
De vergadering was voorbij, er was niets meer om over te praten. We bogen beleefd en namen afscheid, niet erg blij met elkaar.
Ik rapporteerde het gesprek aan het commando en ging terug naar mijn officiële zaken.
Ongeveer twee weken later, toen de beelden van representatieve heren al uit mijn geheugen waren verdwenen, werd ik ontboden door de politiek officier van het regiment. In zijn kantoor op tafel lag de districtskrant, met op de eerste pagina een verwoestend artikel over de gang van zaken in onze militaire organisatie.
- Neem het, lees het. Je schrijft goed, - de politiek ambtenaar glimlachte.
Ik bladerde door de tekst waarin met geen woord werd gesproken over de officiersvergadering, zijn besluit om brieven te sturen naar verschillende autoriteiten. En dit was geen brief, maar een artikel waarin een auteur met mijn achternaam stoutmoedig kritiek uitte, met schaamte gebrandmerkt, sprak over fraude en eiste dat de daders ter verantwoording zouden worden geroepen.
- Is dat wat ik schreef?
- Je achternaam betekent jou, - kijkend naar mijn verbaasde gezicht, glimlachte de politieke officier weer.
'Heeft de commandant gelezen?' vroeg ik.
- Hij prees en beval u deze krant te geven, als beginnend journalist. Leer, slijp je pen.
- Dank je, ik ga eerlijk, - Ik nam afscheid en verliet het kantoor.
Een paar dagen lang probeerden vrienden me voor de grap uit te lokken voor een drankje, ten koste van de vergoeding die ik voor het artikel ontving, ze adviseerden me om de journalistieke carrière die ik was begonnen niet op te geven, en toen kalmeerde alles vanzelf. Maar zoals ons werd geleerd in lezingen over filosofie - ontwikkeling gaat in een spiraal. Dus deze situatie ontwikkelde zich volledig in overeenstemming met de filosofische wet, dat wil zeggen, het werd herhaald op een hoger niveau.
Toen iedereen zowel de bijeenkomst als de trucs van de directeur van de militaire organisatie volledig was vergeten, verscheen er een klein briefje in de krant Krasnaya Zvezda, waarin de rusteloze waarheidsverteller, of de waarheidsschrijver (als ik het mag zeggen op die manier) met mijn naam opnieuw stoutmoedig bekritiseerd, gebrandmerkt met schaamte, enz. enz., enz.
- Goed gedaan, hij werkte aan zichzelf en bereikte een nieuw niveau, - de politieke officier barstte in een glimlach uit en overhandigde me een krant over de tafel. We ontmoetten elkaar weer in zijn kantoor.
- Je zou een grapje moeten maken, maar ik heb geen tijd voor lol. Zal het ooit eindigen?
"Als je nergens anders hebt geschreven, bedenk dan dat het al klaar is", grapte de politieke commandant opnieuw.
En het is echt afgelopen. Het belangrijkste punt in dit verhaal was de reactie van de divisiecommandant op mijn literaire activiteiten. Als de regimentscommandant, na het briefje in Krasnaya Zvezda te hebben gelezen, diplomatiek zweeg (waarschijnlijk zijn handtekening eronder presenteerde), dan vroeg de divisiecommandant, streng kijkend naar de regimentscommandanten die voor hem stonden:
Zal hij ooit kalmeren?
De generaal, die al genoeg zorgen had, begon zich niet meer te herinneren hoe en waarom ik de auteur van deze artikelen werd. Maar er werd geen actie tegen mij ondernomen. Misschien zei hij natuurlijk iets anders tegen mij. Waar moet ik bijvoorbeeld mijn gepolijste journalistieke pen neerzetten. Om de een of andere reden jeukte deze plek die dag. Of dat ik een krant moet eten zonder hem op te drinken in plaats van te lunchen in de kantine. Zijn suggesties en opmerkingen bleven mij een raadsel. Maar ik heb de journalistiek opgegeven. Gevaarlijk beroep. Beter piloot zijn!
koning
De koning was stervende. Hij stierf niet aan een wond die hij in de strijd had opgelopen, niet aan het-g.webp
Dus de koning was stervende. Zijn doffe blik staarde wezenloos naar het glas dat de geïmproviseerde afdeling scheidde van de werkplek van de dienstdoende verpleegster. Het lichaam brandde, om de een of andere reden was er een smaak van champignonsoep in mijn mond, zo geliefd in de kindertijd. Bewustzijn ging weg en kwam toen terug. In de korte momenten van verlichting realiseerde de koning zich dat er een puinhoop achter het glas was. De constant lachende mollige vaandrig viel de verpleegster voortdurend lastig. De eerste stadia van verkering waren al voorbij, beiden waren licht dronken, een deel van hun kleren was losgeknoopt. De kussen sleepten voort, de behendige handen van de vaandrig zonken lager en lager, de mate van liefde steeg.
En nu, opnieuw, uit de duisternis vallend, was de koning getuige van de laatste akte van het stuk. Ze schonken geen aandacht aan hem, aarzelden niet, telden voor meubels, of misschien al voor een lijk. Ik had medelijden met mezelf. Zo jammer dat ik een traan uit mijn ogen kreeg.
- Ik ga hier dood, en zij, klootzakken, wat zijn ze aan het doen!
Met een inspanning, zijn handen achter zijn hoofd werpend, op zijn lip bijtend van spanning, scheurde Sanya een zwaar gewatteerd soldatenkussen onder zijn hoofd vandaan en gooide het met een langgerekte kreun het raam uit. Het gerinkel van gebroken glas, de stuurman van de vaandrig - dit waren de laatste geluiden die de koning hoorde. Het licht doofde en het was stil.
- Korolev! Voor procedures! - de luide stem van de verpleegster (niet degene die in het vorige leven was, maar de andere - jong en stompe neus) tilde de koning uit bed. Het was meer dan een week geleden sinds hij was teruggekeerd uit het koninkrijk van de duisternis, en nu leek hij het minst op de Majesteit en leek hij zelfs vaag op een 'edelman'. Hij was veel afgevallen en was afgevallen, om langzaam maar zeker weer tot leven te komen.
- Sasha, ik zal het kantoor voor je openen, - zei de stompe neus en gaf de herlevende held een stevige klysma.
- Dank je, lieverd.
Het diensttoilet was een uitbreiding van de sanitaire module, afgesloten en alleen gebruikt door het medisch personeel. Voor de rest van de stervelingen werd op zestig meter van de module een houten toilet van het type "bijgebouw" gebouwd.
Sanya trok zijn broek aan, ging de zaal binnen, pakte een aan flarden gescheurd boek en stond een minuut later bij een paal bij de deur van het diensttoilet. Het rolde bijna onmiddellijk op. Alexander trok zeker aan de hendel en tot zijn schrik ontdekte hij dat de deur van binnenuit op slot was.
'Hé, doe open,' zei hij onzeker. Stilte.
- Doe open, klootzak! - Sanya gromde en trapte tegen de deur. Weer stilte.
Hij realiseerde zich dat het onherstelbare kon gebeuren, haastte zich naar de uitgang en liet het boek vallen. Voor hem lag schaamte, grappen van strijdmakkers of een wereldrecord op de zestig meter race.
Geen van beide is gebeurd. Toen hij het gewenste huis ongeveer vijfenvijftig meter niet bereikte, stopte de koning verwoed, dacht even na, stapte van het betreden pad naar het "toilet", deed zijn broek uit en ging zitten. Even later verscheen er een gelukzalige glimlach op zijn gezicht. Dus zat hij, starend naar de zon en op de een of andere manier kinderlijk glimlachend naar de militairen die langs hem liepen. Als reactie glimlachten ze ook vriendelijk naar Sana.
Het leven werd beter!
Op weg naar de zon
In een van mijn verhalen beschreef ik, naar mijn beste bescheiden literaire kunnen, een Oekraïense zomeravond. Nu wil ik een paar woorden zeggen over het tegenovergestelde ervan: een zomernacht in het 'wilde' noordwesten. In juli is het daar zo kort dat je het gewoon niet merkt. En als je op vluchten bent, dan is er gewoon geen nacht. Ten eerste is er geen manier om te slapen - wat voor soort slaap als je moet werken. En ten tweede, op de grond, zo leek het, was het al donker, maar steeg op naar de lucht en op jou, kwam terug in de dag. Hier is hij dan, de zon, die zich nog steeds aan de horizon vastklampt. Ik vloog langs de route naar het westen - ondergedompeld in duisternis, terug naar het vliegveld - het klaarde weer op. Is geland - op de grond. En het is een beetje donker. Dit is zo'n wervelwind van licht en duisternis, bijna tot het einde van de vluchten, tot eindelijk de dageraad. Maar daar gaat het verhaal niet over.
De regimentscommandant kwam om vijf uur 's ochtends thuis. Het was al vrij licht, maar alle normale mensen sliepen nog. Dit zijn alleen inwoners van het "land van dwazen", dat wil zeggen, het personeel dat terugkeerde van vluchten, was nog steeds op de been en begon soepel naar bed te gaan. De kolonel sloot stilletjes de deur achter zich, maar dat hielp niet. De vrouw kwam uit de slaapkamer.
- Hoe ben je weggevlogen?
- Alles is in orde.
- Eten?
- Nee, het is beter om meteen te slapen.
Hij had haast om een goede reden. Vaak om acht of negen uur 's ochtends ging er een telefoontje, een grote of kleinere chef was zeer verrast dat de commandant nog thuis was, dan herinnerde hij zich van nachtvluchten, verontschuldigde zich, maar verbaasde hem toch zodat hij moest zich klaarmaken en aan het werk gaan. Slaap "mandeza", zoals een bekende generaal en president altijd zei. Haastig gespoeld met koud water (er was geen warm water in het garnizoen), strekte de kolonel zich met plezier uit op een wit laken. Vlakbij ademde zijn vrouw zachtjes.
De slaap ging niet. De afleveringen van de afgelopen vluchten tollen door mijn hoofd, de fouten van de piloten, tekortkomingen in de ondersteuning kwamen in me op. Een vervloekte mist trok voor mijn ogen op en dreigde uit de laaglanden te kruipen en het vliegveld voor het hele laatste uur van de vluchtdienst te sluiten.
- Ik had met een half glas moeten zwaaien, tevergeefs weigerde ik, - dacht de commandant verlangend.
Na een half uur woelen en draaien vergat hij zichzelf in een rusteloze slaap, daarvoor had hij eindelijk alles in zijn geheugen opgeschreven wat hij tijdens de volledige debriefing zou zeggen.
Nadat de commandant naar bed was gegaan, stopte het leven in de militaire stad niet. En op sommige plaatsen, niet ver van het appartement van de commandant, steeg het van de nacht naar een vroege zaterdagochtend en kreeg het, ondanks de vermoeidheid die zich in de loop van de week had opgehoopt, het karakter van een bacchanalia. Daarom werd de kolonel niet wakker van een telefoontje. Samen met zijn vrouw sprongen ze op het bed van het vreselijke gerommel dat uit de ingang kwam. Het lijkt erop dat er planken van de trap werden gezweefd, begeleid door een tromgeroffel.
- Volodya, wat is er? vroeg de vrouw zenuwachtig.
- Hoe moet ik dat weten! We zullen nu zien, - zei de commandant, terwijl hij uit bed stapte.
Terwijl hij klom, passeerde de crash hun overloop op de derde verdieping en rolde naar beneden. De kolonel deed de deur van het appartement open en zag niets. Ook de aangrenzende deuren gingen open. Je kunt niet in korte broek naar buiten, maar je wilde je niet aankleden. Dus ging hij naar het balkon. Achter hem, in een nachtjapon, werd hij bang gemaakt door zijn vrouw.
Toen ze het balkon op gingen, hoorden ze beneden de voordeur dichtslaan. Ze keken tegelijkertijd naar de grond. De vrouw hapte naar adem. De punten van de ski's kwamen onder het vizier van de ingang vandaan. Toen verscheen de skiër zelf, waarin de commandant de navigator van het tweede squadron herkende. In zijn handen waren, zoals verwacht, skistokken. Voorzichtig de trap van de veranda aflopend, stapte hij naar het midden van het trottoir. Swingend, negentig graden gedraaid. Toen ging de navigator, trots de schouders rechttrekkend en afgemeten werkend met stokken, naar de opkomende zon.
Elektronica en hamer
Tu-22M3 nummer 43 wilde niet vliegen. Uiterlijk manifesteerde dit zich op geen enkele manier. Hij stond stevig op zijn chassispoten. Het onstuimige profiel: een scherpe neus, een geveegde vleugel tegen de romp gedrukt, het gelijkmatige gezoem van de APU (hulpkrachtcentrale) - alle tekenen van bereidheid om de lucht in te vliegen zijn duidelijk. Maar er gebeurde iets in zijn met elektronica gevulde binnenkant dat ingenieurs en technici niet konden begrijpen. Gedreven door een senior technicus renden ze door het vliegtuig, openden luiken, wisselden blokken, voerden systeemcontroles uit - allemaal tevergeefs.
Ik, een jonge squadroncommandant, stond met de bemanning bij het vliegtuig.
Droevige gedachten spookten door mijn hoofd. Je moest zo anders zijn met een minteken. Feit is dat de aankomende vluchten een aantal eigenaardigheden hadden.
Ten eerste was de nieuw aangestelde divisiecommandant erbij betrokken. Hij leidde zelf de slagorde van het regiment. Ten tweede moesten de bemanningen langs de route vliegen, voorwaardelijk met geleide raketten aanvallen op vijandelijke doelen, doelen op de schietbaan bombarderen en landen op het operationele vliegveld. Daar tanken en - in omgekeerde volgorde: treffer, nog een treffer, thuis landen. Doorlopende "tactische achtergrond", zoals in een oefening, maar hier is zo'n spelbreker. Alles is in de lucht en de squadroncommandant is op de grond. De stemming is beneden beton.
Alleen de senior technicus van het vliegtuig, Fyodor Mikhailovich, verloor het vertrouwen in succes niet.
- Laten we nu vliegen, commandant! - riep hij vrolijk, nogmaals, voorbij rennend.
- Ja, nu, - het optimisme is niet toegenomen.
Er zijn tien, twintig, dertig minuten verstreken - er is niets veranderd. Mensen maakten zich druk, het vliegtuig stond roerloos, genietend van deze nutteloze drukte
Het klonk weer vrolijk: "Nu, laten we vliegen!" We vlogen, maar wij niet. De bemanning taxiede en vertrok in een bepaalde volgorde. Het gebrul van straalturbines stond op het vliegveld. De parkeerplaats van mijn squadron is leeg. Nog een beetje en het hele regiment vliegt weg.
- Commandant, het is klaar! - de kreet van de start gooide ons naar het vliegtuig. Banen werden snel opgepakt en het werk begon. Toen we naar de landingsbaan taxieden, verliet de gevechtsformatie van het regiment het vliegveld al.
Ik installeerde het vliegtuig langs de baanas, kreeg een startklaring van de flight director, zette de maximale naverbrander aan en liet de remmen los. Het lichaam drukte tegen de stoel. Snelle start en we zijn in de lucht. Naar voren! In achtervolging. Dan was er niets interessants. Reguliere vlucht, als de definitie van "normaal" op vluchten kan worden toegepast. Ze lanceerden een raket (voorwaardelijk), bombardeerden op het bereik (echt en goed) en haalden bijna de "staart" van het regiment in.
Toen we plaats namen op het vliegveld in Wit-Rusland, was er al in volle gang de voorbereiding van het vliegtuig voor de tweede vlucht op de route. We liepen weer achter. Twee tankers reden naar de parkeerplaats, de technische staf, die eerder dan wij op een transportvliegtuig arriveerde, begon onze voering voor de vlucht klaar te maken. De senior technicus, Fyodor Mikhailovich, hield toezicht op het proces en tankte het vliegtuig bij met kerosine, zittend in de cockpit op de plaats van de juiste piloot.
De Tu-22M3 scheen met zijn koplampen en luchtvaartlichten aan. Over het algemeen een complete idylle. Ik keek naar dit alles en dacht dat een man met zijn wil en geest elk ijzer zal verslaan, zelfs de slimste. Ik had niet moeten denken!
Omdat ons "duet", de bemanning en het vliegtuig, een zwakke schakel werd in de gevechtsformatie van het regiment, stuurde de divisiecommandant een ingenieur en een navigator van de divisie om ons te controleren.
- Wel hoe? - uit de auto stappen, vroeg de navigator.
'Er moet nog vijf ton tanken en we zijn klaar,' kondigde ik opgewekt aan.
- Dit is goed… - zei de opperhoofd filosofisch.
Een tijdje keken we zwijgend naar de sprankelende parkeerplaats, in het midden stond een vliegtuig omringd door speciale voertuigen "Zijne Majesteit". Al vele jaren een foto zichtbaar, maar nog steeds spannend de ziel van de piloot.
De divisiecommandant had gelijk met zijn vermoedens. De idylle eindigde in een oogwenk. Eerst hoorden we de snelheid van de APU dalen, toen gingen de lichten van het vliegtuig uit en viel alles in duisternis. Stilte volgde de duisternis. Iedereen verstijfde, niet begrijpend wat er gebeurde. Alleen de senior monteur sprong uit de cabine en rolde halsoverkop de trap af. Van de laatste tot de eerste stap rolde het in verbijstering - verwijtend:
- Oh, jij, b …… b!
Dit is een vliegtuig. En heb deze dag al vele malen vanaf de grond in mijn richting gehoord:
- Nu, commandant!
Dat "nu" alleen Fyodor Mikhailovich begreep. Chauffeurs werden wakker van zijn uitroepen en verlichtten de parkeerplaats met koplampen. In hun licht zagen we hoe de starttech zelfverzekerd naar de container rende waarin de gereedschappen waren opgeslagen. Hij schoot terug naar het vliegtuig met een enorme hamer in zijn hand. Degenen die hem in de weg stonden, gingen onwillekeurig in verschillende richtingen weg. Samen met vertegenwoordigers van het divisiehoofdkwartier keek ik gefascineerd toe wat er gebeurde. Allen waren stil. Nadat hij naar de romp was gerend, vond Fyodor Mikhailovich een punt aan boord dat alleen hem bekend was, mat de vereiste afstand met zijn vingers en sloeg met zijn kracht op de huid met een hamer. Zo'n klap zou de stier van zijn voeten hebben geslagen. Het leek me dat er iets in de enorme bommenwerper van tweeënveertig meter sprong. Een schokgolf ging door zijn elektronische binnenkant van neus tot kiel, en het vliegtuig kwam tot leven. De APU startte en kwam in een stroomversnelling, de koplampen en luchtvaartlichten gingen aan.
"Wauw", zei de navigator.
'Inderdaad, niets,' zei de ingenieur ten slotte.
De stilte op de parkeerplaats maakte plaats voor geroezemoes. Iedereen was als betoverd. De mensen bewogen en maakten lawaai. De voorbereiding van het vliegtuig voor vertrek is weer op het gewenste spoor gekomen.
Fyodor Mikhailovich gaf de hamer in de handen van de technicus en klom in de cockpit om het vliegtuig bij te tanken. Ik wachtte op het gebruikelijke "nu, commandant, laten we vliegen", maar wachtte niet. En zo was alles glashelder. We vlogen echt.
Na debriefing op het basisvliegveld grapte de divisiecommandant, die kleurrijk over ons werd verteld door de navigator, dat een Russische man elk mechanisme met een hamer kan repareren: of het nu een naaimachine of een ruimteschip is. De grap klonk behoorlijk serieus.
Hoe ik het bevel voerde over de oefeningen van de Noordelijke Vloot?
Er zit geen woord van waarheid in deze zin. Ik heb nooit het bevel gehad over een vlootoefening. Kwam niet hoog uit. Onderhoud. En hij diende in de luchtvaart, dus hij vloog in de lucht en surfte niet over de zee. Maar deze woorden, als een vraag of een veronderstelling, klonken meerdere keren in de monoloog van de senior baas toen hij met mij aan de telefoon sprak. Dus werden ze de naam van een klein verhaal. En hoewel de naam bedrog is, zal er alleen de waarheid zijn.
Als piloot van de Long-Range Aviation nam ik, samen met mijn strijdmakkers, bijna elk jaar deel aan gezamenlijke oefeningen of, zoals de matrozen zeggen, aan de collectiecruise van de schepen van de Noordelijke Vloot. De vloot ging naar zee, de luchtvaart ging de lucht in en iedereen was geamuseerd door het feit dat ze in oorlog waren met een conventionele vijand, of zelfs met elkaar. Ze vochten op aarde, in de hemel en op zee, en lieten voorlopig alleen ruimte voor vrede.
Dus het was deze keer. Toen ik op het beton van een van de vliegvelden van de marine-luchtvaart stapte, stelde ik me graag bloot aan de stralen van de heldere noordelijke zon, die niet langer achter de horizon onderging. Ik wil zeggen dat hoe vaak ik niet in het noorden ben geweest, ik altijd geluk heb gehad met het weer. Het was warm, de zon scheen. Afhankelijk van de maand waren bloemen, bessen en paddenstoelen een lust voor het oog. Die laatste groeide bovendien letterlijk onder de staart van vliegtuigen. Het werd zelfs jaloers. Wij daar, in het noordwesten, zijn bedekt met schimmel van vocht voor één salaris, en hier warmen ze op voor twee. Hoewel ik begreep dat het noorden hier niet het extreme is, maar het weer heeft echt geluk.
Op deze oefeningen kon ik niet vliegen. Ze benoemden de senior van de operationele groep en tegelijkertijd het hoofd van de vluchten van de Long-Range Aviation, aangezien onze bemanningen hier zouden landen na het voltooien van de taak. Ondanks het toenmalige post-Sovjettekort van alles (ik zal niet opnoemen wat), bleken de oefeningen zeer representatief. Alleen langeafstandsraketten vuurden verschillende raketten af, evenals een zeeraketdrager, schepen, onderzeeërs. De jagers, dek en land, die met hun raketten de onze probeerden neer te schieten, bleven ook niet stil. Over het algemeen zijn er veel mensen en apparatuur, is er weinig kerosine.
Pas een paar jaar later, nadat de president en de opperbevelhebber op dit vliegveld op de strategische raketdrager Tu-160 zijn geland, zal het leger vernemen dat er in ons land nog steeds olie wordt geproduceerd. En in grote hoeveelheden. De brandstof zal stromen als een rivier, en alles komt binnen, vliegt erin, drijft. Ondertussen werd elke liter geteld. Dus voor mij was een van de taken onder controle te houden, de kwestie van het toewijzen van vijftig ton luchtvaartkerosine voor het tanken van onze vliegtuigen, opgelost op alle niveaus. En rapporteer onmiddellijk aan uw commando, als de matrozen zelfs "trochs" proberen te persen.
De vreugdevolle dag van onze intrede in de leringen naderde. De vloot was al de zee opgegaan, terwijl de luchtvaart aan de grond bleef. Maar de commandanten hadden de kaarten met blauwe en rode pijlen al uit het oog verloren en naar het personeel gericht. Een doelgerichte beweging van kleine groepen begon in verschillende richtingen. Hier is onze zogenaamde apotheek, maar in werkelijkheid zoemde de houten barak, die minstens een halve eeuw bestond, vrolijk. We werden vergezeld door de gearriveerde technische staf, evenals de bemanning van het An-12-vliegtuig, waarop onze technici invlogen. Op het hoofdkwartier van de luchtvaart van de vloot begon onze belangrijkste operationele groep, onder leiding van de plaatsvervangend commandant, te werken. Helemaal aan de rand, tot aan het geleidingspunt, werd de squadroncommandant door een helikopter gedropt om de bemanningen op de raketlanceringsroute te leiden. Vliegpersoneel en luchtvaartuitrusting op vliegvelden in gereedheid voor onmiddellijk vertrek. Over het algemeen waren er nog maar een paar uur tot de tijd "H".
En zo begon het! De dag bleek zonnig te zijn, er waren bijna geen wolken, vlieg - ik wil niet. Na de pre-flight instructies benaderde ik voor de laatste keer de commandant van de lokale divisie. Nadat ik van hem en van de kop van de achterhoede nog een bevestiging had gekregen van het vrijkomen van de benodigde hoeveelheid kerosine, vertrok ik met een gerust hart naar de KDP (controletoren) die zich achter de landingsbaan bevindt. Daarna verliep alles volgens het uitgewerkte plan. Er begonnen rapporten binnen te komen over het opstijgen, het verzamelen van gevechtsformaties, het verlaten van het doelgebied, lanceringen, het uitvoeren van andere taken, enz. Ik volgde de sectie die naar mij toe was gesneden en bereidde me helemaal niet voor om alle oefeningen te leiden. Op de afgesproken tijd keerden de bemanningen van de marineluchtvaart terug naar het vliegveld en toen landde de onze.
Dat is het, bijna een overwinning! Zoals ze zeggen:
'En laat de infanterie de gehate vijand afmaken.
Als het weer niet vliegt - bedek het vliegtuig!"
De luchtvaart heeft haar taak vervuld. Niet Wij. Het blijft om hier weg te komen en op weg naar huis een paar doelen op het oefenterrein te slaan.
In de sfeer van algemene euforie vond ik nauwelijks vervoer om bij de vliegtuigparkeerplaats te komen. Ook daar is pure gejuich. Immers, de eerste gezamenlijke oefeningen dit jaar, en zo is alles goed verlopen! De bemanningen die de lanceringen als "uitstekend" uitvoerden, kregen gebraden varkens aangereikt, zoals onderzeeërs voor een gezonken vijandelijk schip. In deze vrolijke drukte kwam ik eindelijk bij mijn eigen mensen. Gefeliciteerd met je succes.
- Je eet biggen thuis. Lunch en maak je klaar om te vliegen.
Er waren geen tankers in de buurt van onze vliegtuigen, alleen de technici waren druk bezig met het gereedmaken van het materieel voor de tweede vlucht. Zoek een lokale gids om het tanken te versnellen. En ik, nadat ik de rijtuigen naar de eetkamer had gestuurd, ging langs de parkeerplaats. Lucky - ongeveer vijf minuten later kwam ik de divisiecommandant tegen, vergezeld door de chef van de achterhoede.
- Nou, afstandelijk, gefeliciteerd met je succes!
- Dank u, kameraad generaal. We moeten nog steeds tanken en wegvliegen.
- Zie je, we hebben een overschrijding, dus ik kan maar tien ton geven.
De chef van de achterhoede bevestigde met een stevig knikje de woorden van de divisiecommandant. In de zak van mijn overall verscheen de staf van de oefencommandant en begon te groeien.
- Kameraad-generaal, hoe kan ik van u naar St. Petersburg komen?
- Waarom wil je het? - vroeg de divisiecommandant verbijsterd.
- We kunnen niet met tien ton vliegen, maar gaan alleen langs de snelweg en tanken bij het tankstation.
- Joker?! - de divisiecommandant keek naar de chef van de achterhoede.
- Oké, neem er vijftien en dat is het. En nu zullen we de onze beginnen te vullen.
Vijftien - dit is direct zonder polygoon, net genoeg. Maar er is geen plek om naartoe te gaan. Binnenkort is deze brandstof niet beschikbaar - deze zal in andere tanks worden gegoten. Mobiele telefoons waren bij ons in de buurt nog niet in gebruik en er was ook geen gewone telefoon in de buurt. Er is niemand om te raadplegen en niemand om te raadplegen. De punt van de toverstok begon uit zijn zak te steken.
- Laat het vijftien zijn!
- Dat is goed. Laten we een tankbevel geven, - de generaal wendde zich tot de chef van de achterhoede.
De akte is gedaan, er mogen geen inleidende notities meer zijn. Ik heb de auto gepakt. Op weg naar de KDP reed ik door de parkeerplaats van onze vliegtuigen. TK is al gearriveerd en het tanken is begonnen.
Het duurde niet lang na mijn aankomst bij de checkpoint of de bemanningen om toestemming vroegen en naar de startbaan stuurden. Er klonk een telefoontje in de vluchtcontrolekamer. De vluchtdirecteur gaf de telefoon aan mij. Een kolonel belde van onze taskforce op het hoofdkwartier van de luchtvaart van de vloot. Wauw, ik was ze helemaal vergeten. Waarschijnlijk is de verdomde staaf de schuldige.
- Hallo hoe gaat het?
- Ik wens je een goede gezondheid. Goed, ik besloot niet in details te treden.
Het gebrek aan woorden glipt er niet doorheen.
- Waar zijn de onze?
- Een bij de directie, de ander bij de voorlopige start.
- Had u problemen met tanken?
- Dali is twee keer minder, dus ze zullen direct vliegen zonder werk op de schietbaan.
- Wie heeft dat besloten?
Ik dacht met slechte woorden, maar zei niets. En het was onmogelijk om een paar of drie uur geleden een vraag te stellen over het tanken aan de marine-autoriteiten, die op afstand van u waren. Kijk, en de benodigde twintig ton kerosine is ergens vandaan gehaald.
- Ik besloot, - mijn stem onderbrak de langdurige pauze, - er zal toch geen brandstof meer zijn.
- Wacht, nu zal de plaatsvervangend commandant met je praten.
- Ik wens u een goede gezondheid, kameraad generaal.
- Vertel eens, wie heeft besloten dat de bemanningen deze route zullen vliegen? - vroeg een stem met stalinistische intonaties aan de andere kant van de lijn.
Diezelfde bemanningen hebben trouwens al twee keer toestemming gevraagd om op te stijgen.
'Laat ze wachten,' zei ik tegen de vluchtdirecteur.
- Ik heb besloten - dit is voor de generaal.
- Waarom denk je dat?
Verdorie! Weer dezelfde intonatie! Het begon me te lijken dat ik niet bij de KDP was, maar op het hoofdkwartier van het opperbevel in het verre vierenveertigste, om het plan voor een zomeroffensief te verdedigen.
- Brandstof werd alleen voor de vlucht gegeven!
- Vertel eens, heb jij het bevel over de langeafstandsluchtvaart en de oefeningen van de Noordelijke Vloot?
Nou, het mooiste uur is aangebroken. Hoewel niet op het hoofdkwartier en geen frontcommandant, maar ook niet slecht. De gebogen rug recht, de schouders recht, de staf, die de gewenste maat had gekregen, paste niet meer in de zak.
- U weet wel beter, kameraad generaal.
Het antwoord bleek fout te zijn. Dat bleek uit een telefoongesprek van enkele minuten dat volgde. Bovendien, zonder het gebruik van godslastering. Voordat ik commandant kon worden, veranderde ik tijdens de sessie "sekstherapie" in een cartoon Knorretje, verdrietig over de barstende groene bal en in het lichaam net onder de taille, een stuk ijzer dat zo ongepast uit mijn zak had geleund.
- Kameraad Generaal, sta mij toe de rijtuigen naar de parkeerplaats te taxiën, anders staan ze al een kwartier op de startbaan.
Ongeveer dertig seconden lang was er geen geluid in de ontvanger, en toen:
- Laat ze opstijgen.
Ik liet de kop van de vluchten met mijn hand naar de lucht zien. De vliegtuigen scheurden de een na de ander van het beton en renden weg van aardse zorgen. Deze zorgen bonden me aan handen en voeten vast met een telefoondraad.
Na een melding van het opstijgen van de bemanningen te hebben ontvangen, gaf de plaatsvervangend commandant verdere instructies:
- Kameraad luitenant-kolonel, vertrek je groep om precies drie-nul.
- Sorry, kameraad generaal, maar ik heb de vlucht met de An-12 uitgesteld tot negen uur 's ochtends. Verbijstering en verbazing stroomden zojuist uit de membranen van de telefoonhoorn. De lucht in de controlekamer werd dikker.
- Zijn de Noordelijke Vloot en Langeafstandsluchtvaart niet genoeg voor u? Je hebt het transport zelf vertrapt!
Hoewel de troepen onder mijn bevel volgens de generaal arriveerden, besloot ik de roede die al wortel had geschoten in het lichaam voorlopig niet aan te raken. En hij deed het juiste. Omdat ik niet meteen wist wat ik moest antwoorden, moest ik enkele minuten luisteren, mijn hoofd knikken en af en toe standaard militaire zinnen invoegen: "Ja!" (Ik ben klaar om de aarde op te eten om je vertrouwen weer te winnen), "Ja, zeker!" (ja, ik ben een dwaas, een idioot, enz.), "Geen sprake van" (maar ik ben niet helemaal verloren, ik zal corrigeren). Uiteindelijk droogde de generaal op en ik, nadat ik het bevel had gekregen om contact met hem op te nemen, samen met de commandant van het An-12-vliegtuig, kon de KDP verlaten.
Liftend bereikte de stad. Bij het hoofdkwartier kwam ik een groep vrolijke vliegeniers tegen met rinkelende pakjes in hun handen. Een van hen hield voorzichtig een dienblad met geroosterd speenvarken vast. Toen ze mijn bezorgde gezicht zagen, stelden de vriendelijke zeepiloten voor dat ik op alles zou spugen en de overwinning zou vieren met de inhoud van de pakketten, terwijl ik heerlijk gebraad at. Toen ik naar de plek keek, begraven in het groen, herinnerde ik me mezelf een halfuur geleden.
‘Ik eet mijn vrienden niet op,’ zei ik, en ging resoluut het hoofdkwartier binnen.
Ongeveer twintig minuten later verscheen de commandant van de An-12, die door mij telefonisch was ontboden. Hij zag er 's avonds veel beter uit. De generaal had het mis, ik heb het transportvliegtuig niet verpletterd. Zijzelf, in het gezicht van deze kapitein, die 's ochtends zonder succes een kater had gehad, ging onder me liggen en smeekte me, omhoog kijkend met kalfsogen, de vlucht uit te stellen tot de ochtend. Hoewel hij paardenogen moet hebben. Sinds gisteren, minder dan een dag voor de start van de oefening, werd de dappere piloot gezien in een nogal vreemd gezelschap. Met een zeer onvaste gang liep hij naar de apotheek en leidde het paard aan de lijn. Ze slaagden er nooit in om bij te blijven, en het paard porde constant de kapitein in de rug. Een zeeman liep een eindje achter hem aan en hield het lieve stel nauwlettend in de gaten. We zagen deze foto vanuit het raam van ons huis. Bij het naderen van de ingang van het gebouw stopten de kapitein en het paard. De man wendde zich tot het dier en sprak met hem. Het paard luisterde, hoofd bedroefd naar beneden. Ze bezweek niet voor enige overreding of trillen van het hoofdstel en weigerde botweg de apotheek binnen te gaan. De piloot realiseerde zich dit, fluisterde iets in haar oor, vroeg waarschijnlijk om te wachten en verdween in het gebouw. De matroos profiteerde hiervan en was er meteen. In een oogwenk reden ze in een luie "demobilisatie" draf naar waar ze vandaan kwamen. Zo sluw in de steek gelaten door zijn viervoetige metgezel, kalmeerde de kapitein snel en ging naar bed. En 's morgens bekende hij dat hij alleen het arme dier in de kamer wilde voeren.
- Het is goed dat je gewoon voedt. En zelfs in zo'n staat hadden ze een paard woedend kunnen maken, zei ik als reactie.
Over het algemeen was de kapitein op het moment van onze tweede bijeenkomst van de dag bijna vers. En aangezien de plaatsvervangend commandant niet op de hoogte was van zijn avonturen en mogelijke neiging tot bestialiteit, eindigde ons gezamenlijke telefoongesprek vrij vredig. De commandant van de An-12, die door mij was geïnstrueerd, knikte alleen in de hoorn en gebruikte dezelfde standaardzinnen als ik. Nadat we de laatste instructies hadden ontvangen, haastten we ons om ze uit te voeren.
Mijn worp was genoeg om het volgende kantoor te bereiken. Daar schonken ze me een glas in voor de overwinning en gaven me een hapje te eten met een smakelijk varken. En dan in de ochtend was er geen papaver dauwdruppels in mijn mond. Toen ik voelde hoe de warmte van het drinken en eten zich door mijn lichaam verspreidde, dacht ik dat zelfs een klote luitenant-kolonel geen varkenskameraad is.
De terugkeer naar huis verliep terloops, zonder incidenten. Bij de analyse van de oefeningen heeft de commandant slechts kort aangegeven dat door gebrek aan brandstof niet op dat en dat oefenterrein kon worden gesport. Het was rehabilitatie en tegelijkertijd "verwijdering" van mij uit de functie van "leider" van luchtvaart- en marine-oefeningen. De staaf loste op de een of andere manier onmerkbaar op en verliet het lichaam zonder gevolgen. Maar blijkbaar heeft een klein stukje van de nier me geholpen om op te klimmen tot de rang van kolonel.
Hier ben ik!
Een soortgelijk verhaal, je zou kunnen zeggen dat het de civiele versie is, wordt gespeeld door een beroemde humorist. Dit is wanneer de trolleybuschauffeur, die de deuren van buitenaf probeerde te sluiten, zelf in het achterste platform wordt geduwd.
Dus dat is het. Dit incident gebeurde in die verre tijden, toen de bomen nog klein waren, de aarde warm was en de krijgsmacht constant iets miste. Dat wil zeggen, in de jaren negentig van de vorige eeuw.
Op een dag in deze veelbewogen periode had het leger geen batterijen meer. Niet dat ze helemaal voorbij zijn. Ze werden zo oud dat ze niet konden worden opgeladen en brokkelden meteen af. En het Ministerie van Defensie had geen geld voor nieuwe. Ik zag een helikopter waarvan de bemanning, die op de locatie nabij het doelveld was geland, de motoren niet langer dan een uur uitzette terwijl ze op zoek waren naar de overblijfselen van de raket, omdat er geen zekerheid was dat de batterijen zou genoeg zijn voor ten minste één autonome lancering.
In ons geval raakten deze schaarse stukken in verval op een tractor, waardoor vliegtuigen de parkeerplaats op rolden. De trots van de Sovjet-auto-industrie: twee hutten: een voorin, de andere achterin, automatische transmissie, paarden onder de motorkap zijn niet te tellen. Hij liet de motor brullen en liet een straal zwarte rook ontsnappen, reed zelfverzekerd het park uit en een paar minuten later arriveerde hij op de parkeerplaats van het regiment. Terwijl hij voor de strategische raketdrager stond, zette de chauffeur de motor af en ging naar de squadron-ingenieur. Nadat de jager instructies had gekregen om het vliegtuig te laten rollen, keerde hij terug naar de auto, klom in de cockpit en drukte op de startknop. Figov kruiwagen. Laten gaan. Maar het is niet voor niets dat ik deze auto de trots van de auto-industrie heb genoemd. Sovjet-ontwerpers voorzagen deze situatie en maakten van de tractor een duplicaat persluchtlanceringssysteem. Een soldaat sprong uit een hut en klom in een andere. Een paar ogenblikken, en de motor rommelde gelijkmatig. Eenmaal op de grond merkte de bestuurder tot zijn verbazing dat het monster, niet op de parkeerrem, op de propellers van het vliegtuig voor hem kroop.
Dit was te zien op de parkeerplaats. Iedereen die er was haastte zich naar de tractor en leunde tegen de voorbumper.
- Houd het! - riep de senior technicus en schoot naar de vliegtuigblokken om ze onder de wielen van de tractor te plaatsen.
Eindelijk, drie tot vier meter van de propellers, werd de reus gestopt. Maar mensen bleven tegen de bumper rusten, uit angst dat de tractor over de blokken zou springen.
- Waar is deze verdomde chauffeur?! De senior technicus schreeuwde.
En toen klonk er uit de hoop lijken die aan de bumper waren geplakt: een dunne stem:
- Hier ben ik!
Roest -2
In het jaar van de vijfentwintigste verjaardag van de landing van Matthias Rust in Moskou op het Rode Plein, kwam dit verhaal in ons op en deed ons herbeleven, zij het onbeduidend op nationale schaal, maar spannende gebeurtenissen die heel gelukkig en zelfs zouden kunnen eindigen zeg, grappig.
Elke luchtvaarteenheid heeft een poster met een piloot in een hogedrukhelm, een vliegtuig, een radar en nog iets anders, en een inscriptie die zegt dat we altijd de wacht houden over de luchtgrenzen van ons moederland. En dit is ook echt het geval. Alleen voor piloten van Long-Range Aviation blijkt de status op de een of andere manier indirect te zijn. Hoewel er na de vlucht van Rust een periode was dat in ons regiment de pijlen dienst hadden in de vliegtuigen, klaar om elk laaggelegen doel met de kanonnen neer te schieten. Maar dit duurde niet lang. Daarom konden we onze luchtvaartmaatschappijen maar op één manier beschermen - door alle vliegvelden binnen bereik te bombarderen, zodat geen enkele besmetting de kop opstak. Maar dit is al een oorlog. En zo leefden wij zelf onder bescherming van de luchtverdedigingstroepen, sliepen vredig en geloofden dat er geen andere luchthooligan op ons vliegveld zou landen. De service van de "Air Defense Forces" is intens en verantwoordelijk, ze hebben zelfs in vredestijd gevechtsdienst. In de luchtvaart, rijk aan grappen, grappen en grappen, ging het volgende rijm:
Een luchtverdedigingsofficier ligt onder de berk.
Hij werd niet gedood door een kogel, ze verveelden hem.
Een korte en bondige beschrijving van het harde, vermoeiende mannenwerk.
Ik had nooit gedacht dat ik een halve dag zou moeten "dienen" (natuurlijk tussen aanhalingstekens) in het luchtverdedigingssysteem, om het luchtruim van ons uitgestrekte moederland echt te verdedigen.
Het was een heerlijke zaterdagmiddag. En het was niet mooi vanwege het weer. Het weer is als het weer. Het mooie was dat het al na de middag was, ik kwam van de dienst, had een heerlijke lunch en lag nu te dutten, uitgespreid op de bank. 's Avonds had ik een sauna, koud bier en honderd gram voor het diner in een gezellige familiale sfeer. Wat heeft de commandant nog meer nodig om de demobilisatie rustig tegemoet te treden? Je denkt correct. Aan de perversie van je gedachten te zien, weet ik zeker dat je ook in het leger hebt gediend. Hij moet over zijn hoofd worden geschroefd zodat hij er niet uit valt, maar uit deze 'dremonega' springt, gevaarlijk voor de defensiecapaciteit van het land. Anders zullen we ons niet alleen terugtrekken in Moskou, maar ook het Oeralgebergte niet bereiken. Niet alleen vijanden, maar ook het personeel, dat onmiddellijk een dergelijke toestand van de commandant voelt, begint kleine officiële en huishoudelijke vuile trucs te plegen (alcohol drinken tijdens dienst, ongeoorloofde afwezigheden, het gezin tegenkomen). Daarom staat de veiligheid van het land voorop. Als je hiervoor een klap op je hoofd moet krijgen, dan ben ik er klaar voor.
Het telefoontje kwam niet onverwacht, het was gewoon niet op zijn plaats. Een halve stap uit het nirvana, pakte ik de telefoon en stelde mezelf voor.
- Kameraad kolonel, - de stem van de operationele dienstdoende officier van de hogere commandopost klonk bijna plechtig, - een indringervliegtuig nadert uw verantwoordelijkheidsgebied. Het bevel is om te onderscheppen en te landen op je vliegveld.
"Ik slaap waarschijnlijk nog", flitste door mijn hoofd, en de tocht van deze gedachte zette mijn hersenen aan het werk.
- Welk vliegtuig, waar vandaan? - Ik probeerde de situatie snel te verduidelijken.
- Het vliegtuig heeft een lichte motor en vliegt uit de richting van Moskou, het is noodzakelijk om te onderscheppen.
Godzijdank is het niet van de grens en geen militair. Hoogstwaarschijnlijk gewoon inconsistentie en een puinhoop, hoewel alles kan zijn. Maar mijn hart werd een beetje makkelijker.
Mag ik er een paar opvoeden om te onderscheppen? - Ik heb een vraag gesteld aan de ontvanger. De hoorn was een paar seconden stil, toen klonk de stem van de agent:
- Welk paar?
- Wat ik heb, een paar Tu-22m.
- Maak je een grapje?
Ik maak een grapje, natuurlijk. Wat wilt u nog meer doen als u dergelijke instructies ontvangt?
- En jij? Ik kan hem onderscheppen, hij vliegt en rijdt niet op de snelweg.
- Probeer de verbinding op te roepen.
Omdat ik me realiseerde dat ik niets nieuws leerde, vroeg ik om onmiddellijk te worden geïnformeerd als er nieuwe informatie verscheen, en begon te handelen. Nadat hij de nodige orders had gegeven, haastte hij zich naar de verkeerstoren. Alle communicatiemiddelen en radar waren ingeschakeld, er waren geen sporen van luchtdoelen zichtbaar, de dienstdoende dienst noemde de indringer op verschillende frequenties. Een paar minuten later gebeurde er een wonder - ze antwoordden ons. Toen ze erachter kwamen voor wie ze werden aangezien, was de bemanning van de Yak-18t verbijsterd en stemde ze in met al onze eisen, hoewel ze driehonderd kilometer verder moesten vliegen.
Het werd best leuk. Inderdaad - gewoon een inconsistentie tussen de civiele en militaire sectoren van de EC ATC RC (luchtverkeersleidingscentrum).
Maar het vliegwiel van de strijd tegen overtreders en terroristen is al gepromoot, en het is saai om ze te bestrijden met een beperkte kring van leidinggevenden. Ik wilde dat zoveel mogelijk mensen op deze zaterdagavond zouden deelnemen aan de vakantie gewijd aan de luchtvaartpuinhoop.
Daarom werden enkele minuten voor de landing van de "indringer" alle antiterreureenheden in de hoogste mate van paraatheid gebracht. Mitrailleurs gingen liggen langs de landingsbaan, auto's werden op de taxibanen geparkeerd om het vliegtuig na de landing te blokkeren en de jagers van de capture-groep zaten met beslissende gezichten in de UAZ. De rest zal ik niet opnoemen.
Ja, het bleek echt een kleine donkergroene Yak-18t te zijn. Hij rommelde over het einde van de strook, raakte zachtjes het beton aan met de wielen en stopte na een korte aanloop. Op hetzelfde moment werd het geblokkeerd door vrachtwagens van beide kanten en begonnen mensen tot de tanden gewapend in de cabine in te breken. De machinegeweren op de landingsbaan kwamen tot hun volle lengte, waardoor de militarisering van de bijeenkomst van ongenode gasten, zo leek het, tot de bovengrens werd gebracht. Maar het leek er alleen maar op.
Toen ik het vliegtuig naderde, was de actieve fase van de operatie voltooid. De bemanning stond bij hun vliegtuig, omringd door een veroveringsgroep. Onze officier zat in de cockpit met een pistool in de aanslag. De "overtreders" waren lichtelijk geschokt toen ze zagen hoeveel mensen hen kwamen ontmoeten.
Toen bleek alles heel eenvoudig. Zoals ik al zei - een gewone puinhoop! De bemanning van de Yak-18t, beide voormalige militaire piloten, leden van het nationale rallyteam van het land. We waren ons aan het voorbereiden op het trainingskamp voor het wereldkampioenschap in deze sport, wat ik voor het eerst hoorde. Met toestemming van de dispatcher en de flight director vlogen we naar huis, met alle benodigde documenten in de hand. En het begon meteen. Als Rust, in plaats van neergeslagen te worden, overal naar toe mocht, dan waren ze juist gewild.
Na het vliegtuig naar de parkeerplaats te hebben getaxied, voor het geval dat, onder begeleiding van gewapende bewakers, reden we naar het regimentshoofdkwartier. Toen de deur een paar meter verder was, moesten de gasten zich opnieuw inspannen. Dit is het toppunt. Hoewel alles al duidelijk was, moest het vliegwiel van het militarisme tot het einde draaien. En hij draaide zich om. Uit de deuren van het hoofdkwartier begonnen soldaten van de reserve-eenheden als duivels uit een snuifdoos te springen. In helmen, kogelvrije vesten, met machinegeweren. Hun tijd is gekomen.
- En wat dacht je? - Ik zei, kijkend naar de angstige - vragende gezichten van de gasten, - het motto van echte mannen: als je van een vrouw houdt, dan in een hangmat en staand, wat vertaald in militaire taal betekent: hard in training - gemakkelijk in de strijd.
Een paar minuten later zaten we allemaal in het kantoor van de contraspionage-officieren en schetsten een plan van aanpak om uit deze situatie te komen. Het vreedzame gesprek werd onderbroken door berichten over het terugbrengen van alle troepen en middelen naar hun oorspronkelijke positie.
Het volgende telefoontje was geen melding van de dienstdoende officier. De stem van de senior chief was te horen in de hoorn.
Een kleine lyrische uitweiding. In ieder geval, van het organiseren van een drinkgelag tot het lanceren van een ruimtevaartuig, werkt een soortgelijk besluitvormingsalgoritme, dat een beoordeling van de situatie omvat, het horen van de voorstellen (wensen) van afgevaardigden (collega's, drinkende metgezellen) en, in feite, de zeer besluitvormend (individueel of collectief). Maar andersom gebeurt het ook. De baas kondigt zijn, soms heel onverwachte beslissing aan, dan bewijs je lang dat je geen kameel bent. Hij corrigeert het, maar je blijft een kameel. Dus het was deze keer.
- Ik wens u een goede gezondheid, kameraad generaal!
- Hallo. Waar zijn deze gutsen?
- We zijn allemaal bij de speciale officieren.
- Zo is het. Je neemt ze en stopt ze met stille droefheid in het wachthuis tot de ochtend, en dan komen we er wel uit.
Kameraad generaal, we hebben geen wachthuis.
- U vindt waar u moet planten.
- Sta me toe ze niet te kwellen en geen problemen voor mezelf te creëren, ik zal deze overtreders neerschieten.
Er is stilte in de hoorn, in de ogen van de mensen die tegenover zitten is er verbazing en een stomme vraag. Het lijkt erop dat ze al gepacificeerd hebben, maar hier nogmaals.
"Maak je een grapje?" Kwam de telefoon.
Ja, dit is de derde keer dat ik een grapje maak in een halve dag. Ik weet niet of het gelukt is en wat zijn de gevolgen? Maar genoeg, grappen terzijde. En dan zul je zeker gepensioneerde piloten moeten fotograferen.
Kameraad Generaal, zeg ik in de telefoonhoorn en vat de essentie van de zaak samen.
Toen hij zich realiseerde dat hij opgewonden raakte, dacht de generaal erover na. Na een paar seconden zei hij resoluut:
- Voer, geschikt voor de nacht, solliciteer voor morgen en stuur naar de edren föhn.
Kort, duidelijk en begrijpelijk.
- Eet, voer, plaats en stuur waar je zei!
Zo eindigde mijn "dienst" in de luchtverdediging succesvol. Nadat ik een middagrust en een badhuis had opgeofferd, liet ik de "overtreders" het Rode of het Paleisplein niet betreden. En hij merkte niet dat hij onder een berk lag - hij kwam op eigen benen thuis. De bemanning van de Yak-18 bereikte de volgende dag veilig hun vliegveld. Welke plaats ze innamen in het World Air Rally Championship na zo'n opschudding, weet ik niet.
Erkenning van een piloot - leider
In de ochtend is het zo beledigend - om te kreunen, te huilen, te hikken, Er zijn verschillende dromen
Maar ik heb nooit gedroomd van vliegen.
Ik heb het stuur zelf gebruikt
En voel de eenheid met de nachtelijke hemel.
In een droom houd ik vergaderingen en bouw ik.
In slaap ontmoet ik de dageraad niet
Op beton en in een waterdichte helm.
Ik controleer de outfit, ik ga naar de objecten
En ik achtervolg de soldaten in opkomst.
Dan zullen de bazen dromen
En met hem en zevenhonderd zesenveertig documenten.
Over noodgevallen, desertie, Niet betalen alimentatie.
Ik ben van deze tegenslagen in een droom
Ik red mezelf op het vliegtuig van mijn geliefde.
Ik doe de zaklamp dicht, maar ik kan niet opstijgen.
En ik word wakker in het koude zweet.
Ik droom niet over vliegen…
