De wrede waarheid over het begin van de oorlog verteld in de brieven van een soldaat van de Grote Patriottische Oorlog
65 jaar zijn verstreken sinds het einde van de Grote Patriottische Oorlog, de as van degenen die in veldslagen zijn gevallen, is allang vergaan, maar de driehoeksletters van de soldaat bleven ongeschonden - kleine vergeelde vellen papier, bedekt met een eenvoudig of chemisch potlood in een haastige hand. Ze zijn onschatbare getuigen van de geschiedenis en de herinnering aan familieleden en vrienden die vertrokken en niet terugkeerden uit de oorlog. Mijn moeder bewaarde dergelijke brieven meer dan 50 jaar en gaf ze mij toen.
En het begon allemaal zo. Op de allereerste dag van de oorlog werden de oudere en jongere broers van mijn vader, Dmitry en Alexei, naar het militaire registratie- en rekruteringskantoor geroepen. Mijn vader was beledigd dat hij niet mee naar de oorlog was genomen, en de volgende dag ging hij naar het militaire rekruteringskantoor. Daar werd hij geweigerd: ze zeiden dat hij was geboekt voor de nationale economie als medewerker van het regionale communicatiecentrum. Maar na drie en een halve maand, toen de Duitse fascistische troepen een offensief lanceerden in de richtingen van Brjansk en Mozhaisk en het land in groot gevaar verkeerde, kreeg hij een dagvaarding - de seingever Matvey Maksimovich Chikov, geboren in 1911, een inwoner van de dorp Dedilovo, regio Tula.
Voordat hij het half verwoeste huis verliet, nam mijn vader mijn broer Valery, die twee weken geleden werd geboren, uit een wieg die aan het plafond was opgehangen, drukte een levende kleine bult op zijn borst en verwijderde een traan die van zijn gezicht was gekomen, zei: “Marusya, zorg voor de jongens. Wat er ook met mij gebeurt, je moet ze opvoeden en opvoeden. En ik zal proberen in leven te blijven … Toen nam hij afscheid van mijn grootmoeder, kuste haar verschillende keren, zei iets tegen haar, maar zijn woorden werden overstemd door de sterke, zielverscheurende kreet van mijn moeder. Toen haar vader door de drempel van het huis stapte, begon ze te schreeuwen zodat het leek alsof de aarden vloer trilde van haar kreet…
Na het afscheid liep mijn vader steeds verder van ons vandaan, keek vaak om zich heen en stak zijn hand op als afscheid. Moeder, die haar gezicht met haar handen bedekte, bleef huilen. Ze had waarschijnlijk het gevoel dat ze haar man voor de laatste keer zag.
Maar laten we de driehoeken aanraken die in de loop van de tijd geel zijn geworden en slijten bij de plooien.
Dus de eerste brief van 13 oktober 1941:
“Hallo, mijn lieve Marusya, Vova en Valera!
Eindelijk kreeg ik de kans om te schrijven. Zelfs mijn handen trillen van opwinding.
Ik volg militaire cursussen in Murom en leer vechten. Integendeel, ik leer doden, hoewel niemand van ons ooit had gedacht dat we het zouden moeten doen. Maar het lot verplicht ons hiertoe: we moeten het land, ons volk verdedigen tegen het fascisme, en zo nodig ons leven geven voor het moederland. Maar in het algemeen, zoals de oude campagnevoerder-instructeur, die gehandicapt uit de oorlog terugkeerde, ons vertelde, is het niet moeilijk om te sterven, om te vergaan, maar het is moeilijker en noodzakelijker om in leven te blijven, omdat alleen de levenden de overwinning brengen.
Over drie weken rond ik de cursussen voor sergeanten-mortieren af. Het is niet bekend wanneer we naar het front worden gestuurd…"
Elke dag las mijn moeder deze brief meerdere keren met tranen in haar ogen, en 's avonds, na hard werken op de collectieve boerderij, vertelde ze me hoe opgewekt en zorgzaam onze vader was, dat iedereen in het dorp hem liefhad en waardeerde. Ik weet niet wat ze terug schreef, maar de tweede driehoek moest lang wachten. De brief kwam pas op 30 november aan, maar wat een geweldige deal!
“Mijn lieve, geliefde moeder, Valera, Vova en Marusya!
Ik ontving nieuws van je daar, in Murom. Als je eens wist, mijn lieve kleine vrouw, hoeveel vreugde ze me heeft gebracht. Nu, zodra we een vrije minuut hebben, lezen we uw brief samen met Vasil Petrovich (dorpsgenoot en vaders vriend. - V. Ch.). Trouwens, hij stuurt je groeten en benijdt me dat ik een gezin heb - Valera met Vovka en jou.
Ik had geen tijd om vanuit Murom te antwoorden - de voorbereidingen zouden haastig vertrekken naar het front. Dan was er het vertrek zelf. Na cursussen in Murom kreeg ik de rang van sergeant en zit ik tussen Moskou en Leningrad. Zoals je kunt zien, raakte ik in het heetst van de oorlog - in de frontlinie. En hij wist zichzelf al te testen in het eerste gevecht. Dit is een verschrikkelijk gezicht, Maroussia. God verhoede om mijn kinderen en kleinkinderen te zien! En als ze groot waren, zou ik ze zeggen: geloof nooit degenen die in de kranten zeggen of schrijven dat ze nergens bang voor zijn in de oorlog. Elke soldaat wil altijd levend uit de strijd komen, maar als hij in de aanval gaat, denkt hij niet aan de dood. Wie minstens één keer in de aanval ging, hij keek altijd de dood in het gezicht…"
Een openhartige brief van zijn vader kan wantrouwen wekken: hoe, zeggen ze, had het kunnen komen als er censuur was geweest, en de brief bevatte stoutmoedige oordelen over de oorlog? Ik was voorlopig ook verrast, en toen viel alles op zijn plaats: in de eerste maanden van de oorlog werkte censuur niet.
En al snel bracht de postbode de eerste begrafenis van het front naar ons huis: "De dood van de dapperen in de strijd om het moederland stierf in de buurt van Leningrad", de jongere broer van vader, Alexei. Een paar dagen later brachten ze ons nog een verschrikkelijk nieuws: onze oudere broer, Dmitry, is omgekomen in de oorlog. Hun oude moeder, mijn grootmoeder Matryona, haalde uit de bovenste la van de ladekast de foto's van de dode zonen en, terwijl ze de kaarten van Alexei en Dmitry vasthield, keken ze er lang naar, en ze keken naar haar. Ze waren niet meer op de wereld, maar ze kon het niet geloven. Mijn arme grootmoeder, ze was te begrijpen, want niets is te vergelijken met de pijn en bitterheid van moeders die hun zonen in de oorlog verloren. Grootmoeder Matryona kon dit bittere verdriet niet verdragen: toen ze de fascisten zag, de moordenaars van haar twee zonen, die in het dorp verschenen, kon haar hart het niet uitstaan, hetzij van sterke woede tegen hen, hetzij van grote schrik, en ze stierf.
Drie Duitsers vestigden zich in ons kleine houten huisje. Maar rust vonden ze er niet in: 's nachts en overdag huilde mijn twee maanden oude broertje vaak in een wieg die aan het plafond in de kast hing. Een van de Fritzes, boos op hem, greep Walther uit zijn holster en ging naar de baby. Ik weet niet hoe het zou zijn afgelopen als mijn moeder er niet was geweest. Toen ze de klik van het luik uit de keuken hoorde, rende ze de kamer binnen en duwde met een schrille kreet de fascist weg, terwijl ze de wieg met de baby bedekte. Fritz stopte het pistool terug in de holster, liep naar de wieg, nam het van de haak en, iets in zijn eigen taal uitsprekend, droeg het de koude, onverwarmde gang in. De afgetreden moeder besefte dat we het huis uit moesten. En we vertrokken, meer dan een week woonden we in de donkere kelder van de grootmoeder van de buren Katerina, ondergedoken voor de Duitsers.
We keerden pas terug van de koude kelder naar ons huis toen het dorp werd bevrijd door de ruiters van generaal Belov. Nadat de Duitsers waren verdreven, ging de moeder steeds vaker de weg op om te kijken of er een postbode zou komen met een brief. Moeder keek er naar uit om van haar vader te horen. Maar pas na de Nieuwe 1942 begon het postkantoor weer te werken. Met Kerstmis ontvingen we onze derde brief:
“Hallo, mijn lieve kinderen en geliefde kleine vrouw!
Gelukkig nieuwjaar en fijne kerstdagen voor jou! Moge God ons allemaal helpen om de fascisten zo snel mogelijk te verslaan. Anders zijn we allemaal Khan.
Beste Marusya! Mijn hart werd verscheurd toen ik je brief las met de boodschap dat mijn broers Alexei en Dmitry waren overleden, en dat mijn moeder, die het verdriet niet kon verdragen, stierf. Het Koninkrijk der Hemelen voor hen allemaal. Misschien is het waar als ze zeggen dat God het beste neemt, jong en mooi. Nou, weet je, ik was altijd trots dat ik zo'n knappe en geliefde broer heb, Alexei. Het is jammer dat niemand weet waar hij en Dima zijn begraven.
Hoeveel verdriet en ongeluk brengt de oorlog de mensen! Voor onze geliefde broeders, voor onze dode vrienden en voor de dood van mijn moeder, hebben Vasil Petrovich en ik gezworen wraak te nemen op de reptielenfascisten. We zullen ze verslaan zonder onszelf te sparen. Maak je geen zorgen om mij: ik leef, wel, goed gevoed, gekleed, geschoeid. En ik verzeker je, Marusya, dat ik mijn plicht jegens mijn dorpsgenoten en mijn kinderen vervul zoals het hoort. Maar ik word steeds banger voor je. Hoe red je het daar alleen met zulke kleine kinderen? Wat zou ik graag een deel van mijn kracht aan u overdragen en een deel van uw zorgen en zorgen op mij nemen…"
Na nieuwjaar stuurde mijn vader vaak brieven naar huis, zodra de frontlinie het toeliet. Al zijn met potlood geschreven "driehoeken" zijn intact. Na 68 jaar opslag en herhaaldelijk lezen, zijn sommige lijnen, vooral op de vouwen, moeilijk te onderscheiden. Er zijn er ook die waarop de zwarte dikke punt van de inkt van de militaire censor ging of gewoon de tijd niet spaarde: hoe we zijn nieuws in de familie ook koesterden, verschillende brieven op tissuepapier zijn volledig vergaan of vervaagd.
Maar al in april 1942 kondigde mijn vader aan dat er zelden brieven van hem zouden komen, omdat:
'… We braken door de verdediging van de vijand en gingen in het offensief. We hebben vier nachten niet geslapen, de hele tijd rijden we met de Fritzes naar het westen. Haast je om deze fascistische klootzak te vernietigen en naar huis terug te keren. Maar zullen we terugkeren? De dood graast ons elke dag en elk uur, wie weet, misschien schrijf ik voor de laatste keer.
Oorlog, Maroussia, is onmenselijk hard werken. Het is moeilijk te tellen hoeveel loopgraven, loopgraven, dug-outs en graven we al hebben gegraven. Hoeveel vestingwerken zijn er door onze handen gemaakt. En wie kan tellen hoeveel gewichten ze op hun bult droegen! En waar komt de kracht van onze broer vandaan? Als je me nu zou zien, zou je me niet herkennen. Ik verloor zoveel gewicht dat alles geweldig werd voor mij. Ik droom van scheren en wassen, maar de situatie staat het niet toe: er is geen rust 's nachts of overdag. Je kunt niet alles vertellen wat ik in deze tijd heb meegemaakt … Dat is alles. Ik ga de strijd aan. Kus mijn zonen voor mij en zorg voor hen. Wat zou ik blij zijn je ook maar een uur te zien.
Ik zal deze brief na het einde van het gevecht sturen. Als je het snapt, ben ik levend en wel. Maar er kan van alles gebeuren.
Tot ziens, lieverds."
En toen kwam de voorlaatste brief, gedateerd 15 mei 1942. Het is gevuld met hartzeer en zware gedachten over de komende strijd. Hij wilde echt in leven blijven. Maar het hart had duidelijk een voorgevoel van onvriendelijkheid:
'… Het is hier nu koud en vochtig. Rondom zijn er moerassen en bossen, waar op sommige plaatsen nog sneeuw ligt. Elke dag, of zelfs een uur, zijn de explosies van bommen, granaten en mijnen te horen. De gevechten zijn koppig en hevig. Na het onlangs ondernomen offensief door de troepen van de fronten van Leningrad en Volkhov, boden de nazi's sterke weerstand en daarom gingen we vanaf eind april in de verdediging. Na de slag van gisteren waren we nog met zeven over. Maar we hielden nog steeds vast aan de verdediging. Tegen de avond kwamen er versterkingen. Voor morgen bereiden de nazi's zich volgens de inlichtingendienst intensief voor op de strijd. Daarom, als ik morgen in leven blijf, zal ik lang leven om alle sterfgevallen te weerstaan. Ondertussen ben ik nog nooit gepakt door een Duitse kogel. Wie weet of ze me morgen omzeilt?"
Voor ons waren dit niet de laatste woorden van onze vader. Eind juni 1942 ontving mijn moeder twee brieven tegelijk in één dikke envelop: één van een dorpsgenoot en een vriend van vader V. P. Chikov, met wie het lot hem niet had gescheiden van zijn kindertijd, de dood. Hier zijn ze allebei:
“Gegroet van het actieve Rode Leger van V. P. Chikov!
Maria Tikhonovna, hoewel het moeilijk voor me is, wil ik je vertellen over de dood van mijn vriend en je man Matthew.
Het was als volgt: op 16 mei, vroeg in de ochtend, werd het bevel "Te strijden!" uitgedeeld. Nou, het gonsde. De onze versloegen ze met mortieren en langeafstandsartillerie, en toen, uit het niets, verscheen de fascistische luchtvaart en begon ons met bommen te bombarderen. Ze verscheurden de grond en het bos waarin we onze toevlucht zochten. Na 10 minuten eindigde het bombardement. Ik veegde mijn met modder bespatte gezicht af, leunde uit de loopgraaf en riep: 'Matvey, waar ben je?' Toen ik geen antwoord hoorde, stond ik op en ging op zoek naar mijn geliefde vriend … Ik zag Matvey, gegooid door de explosiegolf, bewegingloos op de struiken liggen naast de bomkrater op de struiken. Ik ga naar hem toe, zeg iets, en hij kijkt me aan en zwijgt, er is alleen bevroren verbazing in zijn ogen …
… We verzamelden zijn stoffelijk overschot, wikkelden hem in een regenjas en begroeven hem samen met andere dode soldaten in een bomkrater, niet ver van het dorp Zenino. Als een goede vriend van hem deed ik alles zoals het hoort, op een christelijke manier. Hij legde het graf aan met turf, zette een orthodox houten kruis op en we vuurden een salvo af met machinegeweren …"
Die strijd was de laatste voor Vasily Petrovich. Dit bleek later uit een smalle, gele papieren strook van de begrafenis, die iets later naar zijn ouders werd gebracht dan de dikke envelop die naar mijn moeder was gestuurd. Daarin waren, zoals hierboven vermeld, twee brieven: een van V. P. Chikov, waarvan de inhoud al is gegeven, en de andere, geschreven in de hand van mijn vader, was zijn postume boodschap:
“Mijn lieve zonen, Valera en Vova!
Als je groot wordt, lees dan deze brief. Ik schrijf het in de frontlinie op een moment dat ik denk dat het misschien de laatste keer is. Als ik niet naar huis terugkeer, dan hoeven jullie, mijn geliefde zonen, niet te blozen voor je vader, je kunt stoutmoedig en trots tegen je vrienden zeggen: "Onze vader stierf in de oorlog, trouw aan zijn eed en het moederland". Onthoud dat in een dodelijke strijd met de nazi's, ik je recht op leven won met mijn bloed.
En aangezien er vroeg of laat een einde zal komen aan de oorlog, ben ik er zeker van dat de vrede lang zal duren voor u. Ik wil echt dat je van moeder houdt en altijd naar moeder luistert. Ik heb dit woord met een hoofdletter geschreven en ik wil dat je het zo schrijft. Moeder zal je leren van het land, het werk en de mensen te houden. Om lief te hebben zoals ik van alles hield.
En nog iets: hoe je leven ook verloopt, blijf altijd bij elkaar, vriendschappelijk en hecht. Ter nagedachtenis aan mij, studeer goed op school, wees zuiver in je ziel, moedig en sterk. En moge je een vredig leven en een gelukkiger lot hebben.
Maar als, God verhoede, de zwarte oorlogswolken weer dikker worden, dan zou ik heel graag willen dat je je vader waardig bent, dat je goede verdedigers van het moederland wordt.
Huil niet, Marusya, om mij. Het betekent dat het God zo behaagt dat ik mijn leven geef voor ons Russische land, voor zijn bevrijding van de fascistische bastaarden, zodat jullie, mijn familieleden, in leven en vrij blijven en dat jullie altijd degenen herinneren die ons moederland hebben verdedigd. Het enige jammere is dat ik een beetje heb gevochten - slechts 220 dagen. Vaarwel, mijn geliefde zonen, mijn lieve kleine vrouw en mijn eigen zussen.
Ik kus je hard. Je vader, echtgenoot en broer Chikov M. M.
14 mei 1942.
En toen kwam de begrafenis, er stond laconiek: “Uw echtgenoot, Matvey Maksimovich Chikov, trouw aan de militaire eed, die heldhaftigheid en moed had getoond in de strijd om het socialistische moederland, werd gedood op 16 mei 1942. Hij werd begraven in de buurt van de dorp. Zenino.
Commandant van militaire eenheid 6010 Machulka.
Ml. politieke instructeur Borodenkin.
Maar mijn moeder hoopte en wachtte op haar vader, ging naar de poort en keek lange tijd naar de weg. En altijd in een zwarte sjaal en een zwarte jas. Van toen tot op de dag van vandaag kende moeder geen andere kleding dan zwart. Op 22-jarige leeftijd, weduwe gebleven, klaagde ze nooit over het leven, bleef ze trouw aan de persoon die ze als de beste ter wereld beschouwde. En al tientallen jaren hoor ik elke keer als ik naar mijn geboorteland Dedilovo kom, haar rustige stem: "Als je wist hoe je vader was …"
