Gevangenschap
We staan op de een of andere manier op de volgende dia. Dan belt een demobilisatie me op en zegt: "Vandaag is het een feestdag - we hebben honderd dagen voor het bevel" (Honderd dagen voor het bevel tot ontslag. Het bevel werd jaarlijks ondertekend op 24 maart. - Vert.) Ik: "Dus wat?" - "Waar is" karakters "?" (Een van de namen van cannabis, een verdovend middel uit hennep. - Vert.). Ik: "Wat" char "? Er zijn geen tekens "! …". - "Geboorte geven! Waar je ook heen wilt: naar een ander peloton of ergens anders. We namen je mee naar de strijd! Als je niet bevalt, ga je niet meer ten strijde.” - "Zullen ze me zien?" - "Het wordt donker - ga."
Eigenlijk kende ik dit schema al in theorie. Op de walkie-talkie heette de anasha ofwel "Misha", dan "Andrey". Dit is zo dat de agenten die naar onze gesprekken hebben geluisterd niet begrijpen waar ze het echt over hebben. Om bij het tweede peloton te komen, geef ik twee tonen (twee korte piepjes op de radio. - Vert.). - "Ja". - "Jongens, hebben jullie Misha in je peloton?" - "Nee, we hebben geen" Misha." Nou, oké… Derde peloton: "Misha" is daar? Nee. Het bleek dat ze het bataljon onder controle hadden, ze stonden op een andere heuvel. - 'Jongens, als het donker wordt, ga ik naar jullie toe. Geef me - ik ga zo terug."
Het was zes uur 's avonds. Dembelem zei dat hij ging, en toen het donker werd, begon hij af te dalen. Ik ging naar beneden - het was al helemaal donker. Eerlijk gezegd was het schrikken. Ik liep zonder kogelvrij vest. Ik droeg een jas met zakken - "experimenteel", ze was net verschenen. Boven is er een "bh", er zijn drie dubbele magazijnen, vier raketwerpers, twee oranje rookbommen, vier granaten. De lonten voor de granaten waren gescheiden. Er waren tijden dat een kogel een granaat raakte. Als de granaat geladen was, ontplofte hij. De kogel raakte mijn demobilizer (defensiegranaat F-1 - Vert.). Toen de kogel toesloeg, begon hij te schreeuwen - om afscheid te nemen van vrienden: "Vertel je moeder dit en dat, je zus - dit en dat! …". Hij had veel pijn en dacht dat hij stervende was. Toen kwam de dokter aanrennen: “Waar-waar-waar?!.”. - "Ja, het doet hier pijn!" - "Ja, er is hier niets, alleen een vierkante blauwe plek!" De kogel raakte de granaat, de granaat raakte de plaat van het kogelvrije vest en de plaat - al in zijn borst. Als de zekering erin was gedraaid, zou hij zeker zijn overleden. Toen liet de demobilisatie ons een kogel zien die tussen de tanden op het "shirt" van de granaat bleef steken …
Ik ging naar beneden en begon toen te klimmen. Hij liep heel langzaam, voorzichtig, luisterde aandachtig. Plots zie ik een vuur smeulen bij de ingang van de grot (er brandde een blok hout, dat de hele nacht kan smeulen zonder rook), en mensen zitten rond dit vuur! Ik dacht eerst dat ze van ons waren. Maar bijna onmiddellijk realiseerde ik me - niet de onze … Ze hebben me nog niet gezien.
Hoe kon ik me zo vergissen, de richting verwarren en rechtstreeks naar de "geesten" gaan! Maar ik was niet erg bang, ik bereidde me voor op de strijd. Hij legde het machinegeweer neer, verwijderde het van de lont, de patroon was al in de kamer. Ik heb de zekeringen in de granaten geschroefd. Hij pakte de "efka", opende de antennes, trok eruit en gooide de ring weg. Ik zag daar niet meer dan tien mensen. Ze waren ongeveer twintig meter verderop. Ik denk: ik gooi een granaat en schiet de rest af met een machinegeweer. Ze hebben zeker wat cannabis, dus ik zal de demobilisatietaak toch voltooien.
Zodra ik klaar was, kwam de gedachte: ik heb nog nooit mensen zo dichtbij vermoord. Als je op afstand schiet, is het niet duidelijk of je hebt gedood of niet. Misschien is de dushman gewoon gevallen? En toen de tweede gedachte: wat als een van hen uit nood zou gaan en van achteren binnenkwam? Ik dacht net, een machinegeweer in mijn achterhoofd - bam!.. En een schreeuw!.. Meteen kwamen er nog twee "geesten" aan - bebaarde, met machinegeweren. Er zijn doppen op het hoofd, die met de randen naar boven zijn gewikkeld.
Ze grepen me vast, sleepten me naar de grot en gooiden me naar binnen. Ik had niet eens tijd om bang te worden, er was een soort schok. Maar het machinegeweer greep het instinctief met mijn linkerhand, met de andere hand houd ik de granaat stevig vast - de ring was eruit getrokken! Ik zie de oudste op een steen in de hoek zitten. Hij zei iets - twee mensen kwamen naar me toe met touwen, ze gingen vastbinden. Een pakt mijn machinegeweer - en ik hef een granaat zonder ring! Ik stond op het punt te stoppen toen de oudste snel iets begon te zeggen en me liet zien: stil, stil, stil, niet nodig… De verbijsterde 'geesten' deinsden terug. We waren met z'n vieren in de grot, de rest was buiten.
Ze vertelden me: "Shuravi?" - "Ja, shuravi." Ze begonnen tegen me te praten, maar ik versta niets in het Afghaans! Ze zeggen, ze zeggen, ik begrijp het niet. En op een gegeven moment realiseerde ik me dat ik klaar was, ik kan hier absoluut niet weg… Ik zal de granaat met mij moeten laten ontploffen. Deze gedachte leidde me tot zo'n wilde horror!.. Ik ben pas negentien jaar oud! En echt, het is het einde van mij!.. En ik merkte meteen dat hier mijn gedachten op de een of andere manier een andere weg insloegen.
De tijd stopte. Ik dacht heel helder en duidelijk. Voordat ik stierf, bevond ik me in een andere ruimte en tijd. Ik denk dat het beter is om op negentienjarige leeftijd te sterven. Vroeg of laat ga ik toch dood. Ik zal een oude man zijn, een soort van ziek, en in het algemeen zullen er in het leven zeker moeilijkheden zijn. Het is beter om nu te sterven.
En toen herinnerde ik me het kruis onder het knoopsgat. Deze gedachte begon me erg te verwarmen. Er was een soort hoop, niet op fysieke redding, maar dat ik me tot God kon wenden. En in gedachten wendde hij zich tot God: 'Heer, ik ben bang! Neem mijn angst weg, help me een granaat op te blazen! Het was heel eng om opgeblazen te worden…
Daarna kwamen er gedachten van berouw. Ik begon te denken: “Heer, ik ben pas negentien jaar oud. Je kunt me beter nu meenemen. Nu heb ik weinig zonden, ik ben niet getrouwd, ik was niet bevriend met meisjes. Ik heb in mijn leven niets bijzonders gedaan. En voor wat je hebt gedaan, vergeef me! En plotseling voelde ik God zo dichtbij als ik nog nooit in mijn leven had gevoeld. Hij was letterlijk boven de grot. En op dat moment stopte de tijd. Het gevoel was dit: alsof ik al op de volgende wereld was met de ene voet, en op deze met de andere.
En toen kwamen er dingen aan het licht waar ik in mijn leven nog nooit over had nagedacht. Ik begreep meteen wat de zin van het leven is. Ik denk: “Wat is het belangrijkste in het leven? Bouw een huis? Nee. Je ouders begraven? Ook nee. Plant een boom? Het maakt ook niet uit. Trouwen, kinderen krijgen? Nee. Werk? Ook nee. Geld? Het is zelfs vreemd om erover na te denken - natuurlijk niet. Nee, nee, nee… En toen voelde ik dat het belangrijkste, het kostbaarste in het leven het leven zelf is. En ik dacht: “Heer, ik heb niets nodig in mijn leven! Geen geld, geen macht, geen onderscheidingen, geen legertitels, niets materieels. Wat is het toch fijn om gewoon te leven!”
En ineens flitste het door mijn hoofd: als ik een granaat laat ontploffen, dan zal de demobilizer denken dat ik naar de spoken ben weggelopen! Ze martelden me, hoewel ze me niet veel sloegen. - “Heer, alles is mogelijk voor U! Zorg ervoor dat de demobilisatie niet zo denkt! Heer, en nog een verzoek! Laat mijn lichaam vinden. Thuis begraven op onze begraafplaats. Het zal veel gemakkelijker zijn voor mama als ze weet dat dit mijn lichaam in een kist is en geen bakstenen. Ze zal het zeker voelen. Ze zal naar de begraafplaats komen, huilen … Ik heb nog drie zussen, er zal toch troost zijn. ' En ik voelde een soort onverklaarbare kalmte. Zulke correcte gedachten kwamen voor mij, een heel jonge kerel, in mijn hoofd, het is gewoon geweldig.
En op dat moment kwam er een jongen van een jaar of zestien, "bacha". Zijn "geesten" werden ergens vandaan opgeroepen. Het bleek dat hij een jaar of twee in de Unie woonde, in Kuibyshev (nu de stad Samara. - Vert.), En Russisch sprak. Ze begonnen via hem te vragen waar ik vandaan kwam, waar ik dien. Het antwoord is - in Kabul, in de luchtlandingstroepen. Hier zijn we op het slagveld. Ze vragen waar ik vandaan kom. Het antwoord is dat uit de stad Saransk. Jongen: "Oh, het is niet ver van Kuibyshev!" Ik: "Ja, naast elkaar." Ze vragen: "Hoe ben je hier gekomen?" - "Ik ging naar een ander peloton voor" chars ". - "Waarom waarom?!.". - “We hebben een feestdag voor demobels, dat zouden ze moeten vieren. Het is gebruikelijk dat we het vieren met wodka, maar er is geen wodka. Daarom vieren ze het op deze manier." Ze lachten. Senior bestelde - iemand ging en bracht "char". Het stuk is groot, ongeveer zo groot als een sinaasappel. Uiterlijk ziet het eruit als goya-pasta, donkergroen van kleur, voelt aan, zoals plasticine, alleen harder.
(Ik heb zelf nooit cannabis gerookt, noch ervoor noch daarna. Maar meer dan eens zag ik hoe, na drie trekjes, een persoon uitgaat en minstens een uur krankzinnig wordt. "Over de Chukchi!" Ik begin: "De Chukchi loopt in de woestijn. En plotseling vloog de helikopter voorbij. En hij zal terugrennen naar zijn aul! Schreeuwt: ik zag, ik zag, ik zag! Het hele dorp verzamelde zich - nou, wat heb je gezien? Wel, ken je een oranje? Ik weet het. Zo is het helemaal niet! "En de demobilisatie lachte hier een half uur om! We lagen letterlijk rond, het is gewoon een circus dat door paarden werd getrokken! Dan weer:" Kom op! "En als zodra ik begin:" De Chukchi gingen … "Ze: ha-ha-ha!.. Zes maanden lang vertelde ik de demobels deze anekdote.)
De "geesten" zeggen: "We vertelden onze eigen dat we een gevangene hadden genomen." Ik antwoord: “Ik zal me niet overgeven aan gevangenschap. Ik heb een granaat zonder ring, ik zal met je ontploffen. Ik weet hoe de gevangenschap zal eindigen, ik zag onze lijken”. Ze praatten, praatten met elkaar. Dan vragen ze: "Wat stel je voor?" - "Ik stel voor… Laat me misschien gaan? …". - "Maar je kwam om ons te vermoorden?" - "Ja. Maar ik zal me niet overgeven. Ik heb nog niemand vermoord, ik ben hier pas anderhalve maand.”
De spionnen overlegden nog wat en dan zegt de oudste: 'Oké, we laten je gaan. Maar op voorwaarde: wij geven u "chars", en u geeft mij uw jas." (De Dushman vond het jasje leuk omdat het een 'experimenteel' was.
Ik zeg: “Je mag een jas hebben. Ga gewoon achteruit. Ik heb een machinepistool in de ene hand, een granaat in de andere. Ik was nog steeds bang dat spoken op me zouden afstormen tijdens het aankleden. Hij zette de machine neer, trok voorzichtig de ene hand uit de mouw en de andere met een granaat. Hij deed voorzichtig, maar er was een gevoel dat hij op de een of andere manier neerknielde. Ik had geen echte angst. Toen ik vroeg: “Heer, neem de angst weg! Ik ben bang om een granaat op te blazen, 'de Heer nam mijn angst van me weg. En op dat moment realiseerde ik me dat negenennegentig en negen tiende van een procent van een persoon uit angst bestaat. En die angst nemen we zelf op ons, alsof we onszelf insmeren met vuil. Ik voelde dat dit ons ziek maakte. En als er geen angst is, dan is de persoon totaal anders.
Ik gaf mijn jas aan de oudste, hij trok hem meteen aan. Iedereen prees de jas, maar ze zeiden me: "Je bent een echte shuravi, khubasti-khubasti (goed. - Vert.)." De oudste zegt: 'Dat is het, we laten je gaan. Hier is een char, hier is wat snoep. Ze schonken me zelfs thee in. Maar hij dronk geen thee - wat als ze hem vergiftigen?
En ze gaven me echt snoep! Er zijn ook zakdoeken van dertig bij dertig centimeter, erop geborduurd in de vorm van een hand met een vinger en iets geschreven in het Arabisch. En ook ovale stickers, tien centimeter groot. Er is ook een hand en een inscriptie.
Ze zeggen: "We laten je gaan, maar laat het machinegeweer." Ik antwoord: 'Ik zal je geen machinegeweer geven. Ik tekende voor hem, voor het verlies van een machinepistool voor vier jaar "disbat" (disciplinaire bataljon. - Vert.) ". 'Oké, je hebt geen machinegeweer nodig. Zulke patronen hebben we niet eens, 5, 45. Kom op met de raketwerpers!' - "Dit is alstublieft." Hij haalde er vier uit en gaf het weg. - 'Je kunt gaan, we laten je gaan. De dageraad komt eraan."
Hij stopte alles wat ze me gaven in zijn zak, stond op en ging, zonder angst, compleet, alsof we aan een tafel zaten met vrienden, naar de uitgang. Hij bukte zich en verliet de grot. Verderop is een platform, waarschijnlijk tien meter lang. "Geesten" zwaaien met hun hand - je bent daar, je kwam daar vandaan!..
De eerste seconden dacht ik nergens aan. Maar zodra ik ongeveer vijf meter liep, alsof ik wakker werd!.. Er was zo'n angst, alsof een soort bliksem me insloeg! Eerste gedachte: wat ben ik toch een dwaas, ze gaan nu in de rug schieten! De gedachte trof me meteen met een koud zweet, een straaltje stroomde over mijn rug. Ik denk: ze hebben zelfs hun jas uitgedaan om niet te perforeren! Ik stopte … Ik voelde deze kogels echt in mij, het leek me dat ze al aan het schieten waren! Ik besloot mijn gezicht te draaien zodat ze niet in de rug zouden schieten. Hij draaide zich om: en ze zwaaiden met hun hand naar mij - daar en daar!..
Hij draaide zich om en leek de draad van Gods hoop te grijpen. “Heer, alstublieft! Je hebt me bijna gered! Er is nog maar vijf meter over. Heer, alles is mogelijk voor u! Laat de kogels voorbij vliegen!" Ik loop, maar het gevoel is dat ze nog gaan schieten! Er zijn nog drie meter over. Ik kon het niet laten, draaide me om: de spoken zwaaien met hun handen - go-go, daar-daar!.. - "Heer, u hebt me bijna gered! Nog drie meter… Alsjeblieft, red me!" En hoe hij in de duisternis sprong!
Ik ging naar beneden en begon te klimmen. Eerst wilde ik de granaat weggooien, maar ik realiseerde me dat als ik de granaat gooide, ze hun eigen granaat zouden afmaken vanaf de granaatwerpers. Dus ging hij verder met een granaat. Hij stond heel voorzichtig op - alsof ze niet begonnen te schieten. En in Afghanistan is het zo van: donker, donker, donker … En zodra de zon opkomt, bam - en het is meteen licht! Letterlijk vijf tot tien minuten - en een dag!
Ik hoor: "Stop, wachtwoord!" Ik gaf het wachtwoord, er waren enkele cijfers. - "Ben jij dat, of wat?!". Ik sta op, zo blij. Dembelya rende naar me toe en in mijn negen handen - bam-bam-bam!.. Ik: "Stil, ik heb een granaat in mijn hand! Het zal nu ontploffen!" Ze zijn - aan de kant! (Het bleek dat ze echt besloten dat ik naar de dushmans was ontsnapt! Iedereen werd honderd keer ondervraagd - ik ben nergens te vinden. En ze werden bang - ze realiseerden zich dat ze voor deze zaak in de nek konden worden geslagen. En toen keerde ik terug. - "Oh, je bent teruggekomen!.. We waren zo bezorgd om je!.. "En inderdaad - in plaats van honderd dagen voor de bestelling te vieren, hebben ze de hele nacht niet geslapen! niets.) Ik zeg: "Pas op, mijn vingers zijn gevoelloos!". Sommigen houden de granaat vast, de andere vingers buigen naar achteren. Uiteindelijk werd de granaat eruit getrokken en ergens weggegooid. De granaat ontplofte - de pelotonleider werd wakker. Kwam uit: “Wat doe jij hier? Wie heeft de granaat gegooid?" - "We dachten dat de" geesten "aan het kruipen waren! We besloten te knallen." Het lijkt te worden geloofd.
Dembelya: “Dat is het, je bent maar een deksel! We geven je geen leven! En ik ben nog steeds blij dat ik in leven ben gebleven!
Dan komt het bevel: naar de andere kant van de berg, naar de wapenrusting. En ik heb een vest aan, een tuniek en een hoed, verder heb ik niets aan. Het is koud… De pelotonleider vraagt: "Waar is de jas?" "Ik weet het niet. Ik legde het ergens neer, en ze verdwaalde." - “Waar ben je verdwaald? De site is één - alles is in één oogopslag! Denk je dat ik een dwaas ben?" - "Nee". - "Nou, waar is ze?" - "Er is geen…". Ik zal hem niet vertellen dat ik de jas aan de modder heb gegeven. Bovendien hadden we hier een politiek officier voor de pelotonscommandant, de commandant werd op dat moment behandeld voor hepatitis. Hij: “We komen naar de basis, ik zal het je laten zien!”. En ik ben nog steeds blij dat ik levend ben teruggekeerd van de spoken! Nou, hij zal hem verslaan, nou, het is goed … Per slot van rekening, voor de zaak. En in het algemeen, als de spoken me zouden zeggen: "Kies: of we zullen je vermoorden, of ze zullen je een maand verslaan om te demobiliseren", zou ik nog steeds voor demobels kiezen.
We gingen naar beneden, gingen op het harnas zitten, gingen naar de vierde fase. Als een onbetrouwbaar machinegeweer namen ze het van me af. De belangrijkste demobilisatie zegt tegen mij: “Nou, dat is het, je bent gedekt! We waren zo bezorgd om je! We zullen je nooit in dienst nemen voor militaire dienst, je blijft een rookie tot het einde van de dienst." - "Dus je hebt me zelf voor de hasj gestuurd!" - "Dus we hebben je voor de cannabis gestuurd, en niet ergens! Waar was je?". - "Ik zal het je nu vertellen." En hij vertelde alles in detail - de commandant hoorde het niet, hij reed in een andere auto. - "Hier zijn sjaals, hier zijn stickers, hier zijn snoepjes, hier is marihuana …". Ik ontvouw en laat zien. Hij: "Dus dit is dushmanskaya!" - "Natuurlijk! Ik zeg je dat ik bij de "geesten" was! Ik gaf de jas aan hen, nam de cannabis”. Hij zei tegen mij: "Shaitan! …". Ik antwoord: "Ik ben geen shaitan!" (Ik wist wat dit woord betekende. Als kind verbood mijn grootmoeder ons zelfs om de naam "zwart" uit te spreken en je rockt het. ")
Dembel was geschokt! Zegt: "Je zult in mijn drie zijn!". Ik: "Zoals je zegt." Hij was een heel sterke man. Zijn naam was Omar. Dit is zijn bijnaam met de naam Umarov. En zijn naam is Delhi. Uiterlijk - slechts een dubbele van Bruce Lee! Hij werd een echte beschermheer voor mij. Natuurlijk achtervolgde hij me als een sidorovgeit, maar hij sloeg me nooit en beschermde me tegen iedereen! (Umar verbood me ten strengste om iemand over het verhaal van de gevangenschap te vertellen, maar toen blafte hij zichzelf uit. Als Dembelya gestenigd wordt, scheppen ze op over hoe slim ze zijn. Umar luisterde, luisterde en zei: "Hier heb ik een jong man - in het algemeen! Op het slagveld zeg ik hem: "chars" is nodig! Hij ging naar de dushmans, nam de "char" van hen en bracht me! Dit is een tovenaar! "En al snel hoorde het hele regiment over dit verhaal.)
Uiteindelijk heeft de onze besloten om de "groene" niet te nemen, maar alle artilleriemunitie daar te lanceren. We keerden terug naar Kandahar zelf, vandaar weer per vliegtuig - naar onze plaats in Kabul.
Bewaker
Net terug uit Kandahar - meteen op wacht. Ik kreeg de opdracht om de parkeerplaats te bewaken. Achter het park ligt prikkeldraad, verder het veld in en na vier- of vijfhonderd meter beginnen de huizen, dit is al de buitenwijken van Kabul.
De schildwacht moet als een doelwit langs de draad lopen (en de "geesten" schieten hier van tijd tot tijd). Het was eind december en het was koud 's nachts. Ik trok een erwtenjasje aan, een kogelvrij vest, een machinegeweer erop. Ik loop als een enorme makiwara (in karate een simulator voor het oefenen van stakingen. - Vert.), Het is gewoon onmogelijk om niet in zo'n persoon te komen. Ik liep en liep - ik denk: "Het is gevaarlijk … We moeten weggaan van de draad. Ook al ben ik geen demobilisator, ik wil eigenlijk niet heen en weer opdoemen." Ik loop al tussen de auto's door. Ik ga … Plotseling - boem, iets raakte me! Ik open mijn ogen en ga op de grond liggen. Dat wil zeggen, ik viel onderweg in slaap en viel. Hij stond op: "Hoe is dit?!" Nou, oké, ik zou liegen en in slaap vallen. Maar ik liep! Ik ga-go-go weer. Het wordt zo goed, warm-warm-warm … Bam - Ik lig weer op de grond. Opgesprongen, al gerend. Warm-warm-warm, alsof je in warm water bent gedompeld … Boem - weer op de grond! Ik realiseerde me dat ik op de vlucht al in slaap was gevallen. Ik gooide mijn erwtenjack, kogelvrij vest weg. Maar al in één tuniek viel ik op de vlucht in slaap! Ik stond op - ik sloeg mezelf op de rug met een machinegeweer! En hij begon uit alle macht in een cirkel te rennen. Ik voel me hier - alsof ik wakker werd.
En ineens hoor ik: “Vitiok! Ik ben het, "Valk"! Ik heb detsl en koekjes. Laten we grijpen!". Het hele gezelschap is aangekleed, mijn vriend belandde in de eetkamer. En "detsl" is een blikje gecondenseerde melk, honderdveertig gram. In Afghanistan kregen we in principe elke ochtend gecondenseerde melk, die in de koffie werd gegoten. Maar degenen die in de eetzaal gekleed waren, van de tweeënveertig blikken die op het regiment waren gezet, krabbelden de helft voor zichzelf. Iedereen wist ervan, maar niemand mopperde zelfs. Iedereen begreep dat de outfit voor de eetkamer het moeilijkst was, je kon een dag helemaal niet slapen.
We klommen in de cabine van de KAMAZ. We zijn erin geslaagd om de koekjes een keer in de gecondenseerde melk te dopen, en toen vouwden ze zich als een huis tegen elkaar - beide vielen flauw …
De bewaker kwam - ik ben niet! Iedereen was erg bang toen ze zagen dat ik vermist was. De "geesten" konden immers het park binnenkomen en me wegslepen. Dit is "zalet"! We hebben veertig minuten gezocht, maar ze durfden geen aangifte te doen.. Immers, als ik er achter moet komen, wordt duidelijk waarom ik in slaap ben gevallen. Ik verdedigde mijn twee uur. Dan komt demobilisatie: "Nu sta je twee uur voor me!" Twee uur later kwam mijn belangrijkste demobilisatie, Umar, al: "Dus, sta je twee uur voor me!" Ik heb mezelf zes uur lang verdedigd - mijn dienst is al aangebroken, ik sta twee uur voor mezelf. Dat wil zeggen, ik heb de hele nacht gestaan en ben daarom 's ochtends volledig flauwgevallen.
Ontwaakt van de klappen. In slaap kan ik niet begrijpen wat er gebeurt: ze slaan me met mijn handen, voeten, maar niet in het gezicht, maar hoe ze de matras eruit slaan. Hier wilde de meest woeste demobilisatie me echt verslaan. Maar Umar zei: “Wat ben je, verbijsterd, raak niet aan! Hij stond acht uur lang."
Speciale afdeling
Na een tijdje werd ik naar een speciale afdeling geroepen - om mijn reis naar de dushmans bij Kandahar af te handelen. Ze dreigden een strafzaak tegen mij te starten. Daarvoor nodigde de regimentscommandant me uit: “Kijk, ze kunnen het breken! Laat je niet injecteren - ze willen ons regiment erkennen als het beste luchtlandingsregiment. Als er iets is, zal ik je daar weghalen voor de strijd."
En het bleek dat ik op het vechten rustte. Ze kwamen terug, maakten hun wapens schoon, gingen naar het badhuis, keken een film - de volgende dag ging ik naar een speciale afdeling. Speciale agenten schrikken met een wachthuisje, een gevangenis: "Kom op, injecteer, hoe ben je bij de dushmans geweest!" - "Wat hebben de Dushmans?"- "Soldaat, vertel me, hoeveel dushmans er waren, hoeveel" chars "hij bracht! Wie stuurde je? " En ik moest zeggen dat er niets was. Daarvoor werd met demobilisatie gedreigd: "Kijk, niet splitsen!" En inderdaad, als ik alles zou vertellen zoals het werkelijk was, dan zouden de demobels grote problemen krijgen. Maar ik zou zeker een deksel hebben.
Zes maanden gingen voorbij, de eerste speciale officier vertrok naar de Sovjet-Unie, de zaak werd overgedragen aan een andere. En de tweede majoor bleek mijn landgenoot uit Saransk te zijn. Hij nodigde me uit: "Luister," zema "! Iedereen heeft het erover. Nou, vertel me, het is interessant!”. Ik: “Kameraad Majoor, wil je iets kopen voor een cent? Zelfs als je me arresteert, kun je me zelfs neerschieten - er is niets gebeurd. Het is grappig hoe het zou kunnen zijn? Laat ons je overgeven in een parachutistenvest en kijken wat er van je over is! Misschien een oor of iets anders…". Hij was zo boos! Er gingen geruchten dat hij hypnotiserend was, dus ik keek hem niet in de ogen. Hij: "Kijk me in de ogen!" Ik: “Waarom zou ik erin kijken? Zijn ze mooi, of wat?.. ". Natuurlijk riskeerde ik zo met hem te praten. Wat viel er te doen?! Toen bevond ik me tussen drie vuren: aan de ene kant de demobilisatie, die ze me stuurden voor de marihuana, aan de andere kant, zegt de regimentscommandant - niet injecteren! En de speciale officier eist: injecteren! Dus ik werd door een wonder uit deze situatie gered.
En de regimentscommandant redde me, zoals beloofd. Ze noemen de speciale officier: dit is onze sluipschutter, hij is hard nodig voor gevechten. Maar zodra ik terugkom uit de bergen - helemaal opnieuw. (Trouwens, onze regimentscommandant is nu de plaatsvervangend commandant van de luchtlandingstroepen, generaal Borisov. Ik zou hem graag ontmoeten en hem bedanken.)
Ik denk dat de speciale officieren in de eerste plaats de soldaten wilden straffen die me voor de cannabis hadden gestuurd. De majoor sprak heel hard tegen me. En dan zegt hij op de een of andere manier: "Oké", zyoma. " We sluiten de zaak. Kun je ons vertellen hoe het was?" Ik: “Kameraad Majoor, laten we het doen! We keren terug naar Saransk, we zullen wodka leveren, we zullen iets drinken, we zullen zitten en we zullen een kebab eten. Dan zal ik het je vertellen. Het was interessant, gewoon verschrikkelijk! Maar hier, vergeef me, ik zal zeggen: er was niets”.
Deze majoor bleek een fatsoenlijke man te zijn. Toen hij naar de Union vertrok, vraagt hij me: "Misschien iets om door te geven aan mijn familieleden?" Ik vroeg hen een "Afghaanse vrouw" (een speciale vorm van kleding. - red.) te geven, ik zou haar zelf nauwelijks over de grens hebben kunnen smokkelen. Maar we werden gewaarschuwd en ik vroeg mijn kameraad om mijn "Afghaanse vrouw" naar een speciale officier te brengen. Hij nam het, maar een andere, maat zesenvijftig! Mijn zus zei later dat er een majoor naar haar toe kwam in Saransk en haar een Afghaanse vrouw gaf. Maar toen ik het thuis in mijn handen nam, bleek het een soort enorm gewaad te zijn! Ik denk, sluwe kam! Kutsenko is zijn achternaam. Maar ik koester geen wrok tegen hem. Moge God hem vergeven.
Charikar, Pagman, Lagar
Slechts een paar dagen na terugkomst uit Kandahar, net voor het nieuwe jaar, kregen we te horen dat we weer naar de punten moesten. Het lijkt erop dat de "geesten" Kabul gaan beschieten voor het nieuwe jaar. We reden naar de Charikar-vallei, van daaruit naar Pagman. Daarna reden ze ons de bergen in. We namen een grote tent en als jonge man kreeg ik de opdracht om die te dragen. Ik: “Waarom ik? Is er niemand anders? " Dembelya: "Als je met ons ten strijde wilt trekken, pak het dan en draag het. Zo niet, dan blijf je op het harnas." Als ik weigerde de tent te dragen, zou dit mijn laatste uitgang zijn.
Ze zetten mijn tent op mijn rugzak. Ik loop de heuvel op en voel dat ik al amper leef. En hij liep slechts ongeveer driehonderd meter. Ook mentaal was het zwaar: ik wist niet wat ik kon, hoeveel ik überhaupt kon verdragen. (Daarvoor zag ik een man van mijn peloton, aan wie de riem van zijn rugzak iets over zijn schouder trok, en zijn hand verdoofd werd. Hij verbleef twee of drie maanden in het ziekenhuis. Daar droogde zijn hand volledig op, hij raakte gehandicapt.
Dembel Umar stopte: “Nou, stop! Je gaat nu dood! Je ademt verkeerd." We zaten ongeveer vijf minuten bij hem, hij gaf me twee stukjes geraffineerde suiker. Hij zegt: "Kom nu met mij mee - gelijkmatig, zonder haast. Ging. Laat ze rennen. Ze zullen sowieso niet ver rennen, maak je geen zorgen."
We gingen verder. Maar ik ben nog steeds bang dat ik het niet zal uithouden. En weerstaan was voor mij het belangrijkste! En toen herinnerde ik me de woorden van de commandant van het trainingsregiment: "Als het moeilijk is voor jou, is het nog moeilijker voor anderen. Je bent moreel sterker." Zulke woorden verplichten… Als hij het echt dacht, dan moet ik het zeker doorstaan! En ik heb mezelf een doel gesteld: ook al is het ondraaglijk moeilijk, ik zal in mijn hand bijten, maar ik zal vasthouden.
Liep, liep, liep… En ineens kwamen er enorme krachten, een tweede wind. Ik heb hier veel over gehoord, maar in feite bleek het veel sneller te openen als je zware gewichten draagt. Letterlijk vijfhonderd meter later begon het ademhalingsapparaat te werken als een klok. En mijn benen zijn normaal! En ik ging, ging, ging!.. Een haalde in, de tweede, de derde. Als gevolg daarvan beklom hij als eerste de berg.
We klommen tot een hoogte van duizend zeshonderd meter. Zodra we de tent uitspreiden, gingen we zitten om te eten … Toen het bevel: hoger klimmen! Maar het was niet langer aan mij om de tent te dragen. We liepen ongeveer tien uur en klommen drieduizend tweehonderd meter.
Na dit incident nam ik vaak extra lading. De commandant vraagt: "Wie zal de extra mijnen dragen?" Niemand wil. Ik zeg: "Kom op mij." Natuurlijk nam ik risico's. Maar ik wilde bewijzen dat ik het kan. En de demobilisatie vestigde hier onmiddellijk de aandacht op en begon me beter te behandelen: ze sloegen me niet, raakten me praktisch helemaal niet. Al was het waarvoor! In de bergen kan immers van alles gebeuren: ik keek op de verkeerde plek of, erger nog, viel in slaap. En de jonge soldaat valt alleen zo in slaap! Je staat daar, je wilt helemaal niet slapen. Ik keek hier en daar. Plotseling - boem!.. Een klap van demobilisatie kwam. Het blijkt dat je al slaapt. Er is helemaal geen grens tussen slapen en waken.
Toen we nog langs de Chirikar-vallei reden en de uitlopers inreden, begon de sneeuw in vlokken te vallen. Rond de klei is slijmerig, allemaal vies! Als ik een video uit Tsjetsjenië zie, herinner ik me altijd deze foto.
We spanden een tent om de nacht door te brengen. In de tent "Polaris" (een kachel gemaakt van een tankhoes. - Vert.) Staat, warm … De jongens gooien een kogelvrij vest op de grond, een winterslaapzak erop - ze slapen. Terwijl ik iets aan het doen was, kom ik, maar er is geen plaats in de tent! Dembelya: "Nou, maak dat je wegkomt!" - "Waar moet ik slapen?" - “Je persoonlijke problemen. Ga slapen in harnas." - "Er is overal ijzer, klopper!" - "Jouw problemen". Wat te doen is onduidelijk…
Ik ging en opende de BMP. En onze auto, een halve meter van de vloer, zat vol met zakken uien, we hebben het op de een of andere manier van de "geesten" overgenomen. Rood-blauwe uien zijn heerlijk en zoet. We bakten het met boekweit (dit doe ik thuis nog steeds).
Het luik ging dicht, deed het kogelvrije vest op de tassen, klom in zijn slaapzak en ging naar bed. Plots word ik wakker van een brul - meloenen-meloenen-meloenen-meloenen! - "Open het !!!" Ik stap uit de BMP en vraag: "Wat is er gebeurd?" Ik keek - ze waren gedemobiliseerd, iedereen was nat! Het bleek dat ze een gat onder de tent hadden gegraven, en daar in rijen in gingen liggen. En 's nachts begon het te regenen, en het water in deze put zweefde zo dat het twintig centimeter van de bodem stroomde. We sliepen goed, dus toen we wakker werden, was iedereen al nat. Umar tegen mij: “Jij bent de sluwste! Geef me je kleren!" - "Dus je hebt me zelf hierheen gebracht!" Hij gaf Umar zijn droge kleren, maar trok ze niet helemaal aan als ze nat waren.
Hier het team - allemaal voor de strijd. Umar voor mij - jij blijft hier! Waarom ik?". - “Ik ben de oudste van de groep. Hij zei - jij blijft! ". Oké, hij is gedemobiliseerd. Ik blijf, dan blijf ik. Ze gingen naar de bergen, en ik was zo overstuur…
Maar ik had weer geluk. Ze gingen naar boven, en er ligt sneeuw! En toen sloeg de vorst toe, twintig graden. Ze werden twee dagen in de bergen vastgehouden. Sneeuw overstroomde ze, ik moest gaten in de sneeuw graven en erin slapen. Iemand bevroor zelfs. Maar hij werd niet bevroren omdat hij natte kleren aan had, de kleren die erop zaten droogden snel uit. Spieren, als ze werken, geven zo'n warmte! (De demobilisatie leerde me om alle spieren twintig seconden te belasten. Dan laat je de spieren los - en er komt stoom van je af! Het is heet, alsof ik in een bad stoomde.)
Toen ze terugkwamen, waren ze vreselijk boos: "Wie had het nodig!" Er was geen oorlog met de Dushmans. Maar op de terugweg zagen ze op de aangrenzende bergkam enkele lompen lopen die zonder rugzakken liepen. We begonnen met ze te vechten en het bleek onze eigen infanterie te zijn! Terwijl ze erachter kwamen, slaagden ze erin twee infanteristen te doden en twee te verwonden.
De demobilisatie zegt tegen mij: "Luister, je bent zo sluw!" - “Ja, ik wilde gaan! Je hebt me niet zelf meegenomen." Hij: “Doe je kleren uit! Neem de jouwe, nat … ".
Chmoshniki
Na de gevechten stopten we bij Bagram, brachten de nacht door en van daaruit keerden we terug naar Kabul. In Bagram ontmoette ik een vriend van mijn studie. Ik keek - in de buurt van de "bulldozer" (in Afghanistan was dit de naam van het regimentscafé, in Gayzhunai werd het meestal "buldyr" genoemd) een kind dat eruitzag als een dakloze die vanaf het einde een brood zat te eten. Hij haalt het vruchtvlees eruit, breekt het en eet het langzaam op. Ik ging naar een café, nam iets. Ik ging naar buiten, ik kwam voorbij - als een bekend gezicht. Hij kwam naar boven - hij sprong op: "Hallo, Vityok!". Ik: "Ben jij dat?.. En waarom zit je hier, als een "chmoshnik"?" - "Ja, dus ik wilde eten." - “Waarom eet je hier? Ga minstens een trede zitten, anders verstop je je in de hoek." Hij: "Het is goed!" Het was dezelfde man uit Minsk wiens moeder de directeur was van een zoetwarenfabriek.
En pas toen zeiden de jongens van onze opleiding, die in het 345e regiment in Bagram terechtkwamen, dat hij echt een "chmoshnik" was (in legerjargon - slordig, niet voor zichzelf zorgend, niet in staat voor zichzelf op te komen.) "een persoon moreel achterlijk." - Vert.). Ik had niet gedacht dat ik in Afghaan zou komen, maar ik deed het. En hij werd daar zo vermoord! Ik had zelfs medelijden met hem. Hoewel ik hem tijdens de training niet mocht: ik moest tenslotte de persoonlijke op kruisen en marsen de hele tijd letterlijk op mezelf dragen, hij martelde me volledig.
En het verhaal met deze man eindigde in een mislukking. De plaatsvervangend commandant van hun regiment, mijn landgenoot, vertelde me hier later over. In het 345e regiment was er een "vlucht": een PKT-machinegeweer werd gestolen uit de BMP-2 (Kalashnikov-tankmachinegeweer. - Vert.). Het lijkt erop dat het aan dushmans is verkocht. Maar wie heeft het nodig? Dit is geen gewoon machinegeweer met een kolf. Je kunt natuurlijk ook handmatig vanaf de PKT fotograferen. Maar dit is een tankmachinegeweer, het schiet normaal gesproken door een elektrische trekker.
Ze zochten en kwamen erachter in het regiment, zodat de zaak niet verder zou gaan - ze zouden het in de nek geven! Maar ze hebben het nooit gevonden. Toen reden we op de wapenrusting naar het dorp en kondigden via de luidspreker aan: 'Het machinegeweer ontbreekt. Wie terugkeert, wordt rijkelijk beloond." Een jongen kwam en zei: “Ik werd gestuurd om te zeggen dat er een machinegeweer is. Wij hebben het gekocht." - "Hoeveel geld wil je?" - "Zo veel." - "Wanneer breng je het?" - "Morgen. Vooraf geld". - "Nee, nu - slechts de helft. De rest is morgen. Als je met het geld vertrekt en het machinegeweer niet teruggeeft, zullen we het dorp met de grond gelijk maken ".
De volgende dag bracht de jongen het machinegeweer terug. De onze: "We geven meer geld, laat me zien wie het heeft verkocht." Twee uur later stond iedereen die in het park was in de rij. De Afghaanse jongen liet zien - deze, blond. Het bleek dat het machinegeweer werd verkocht door de zoon van de directeur van de zoetwarenfabriek. Hij kreeg het voor vijf jaar.
Op dat moment was er nog maar ongeveer een maand om hem te dienen… Hij had geen geld, alles werd hem afgenomen. En hij wilde terug naar huis met een normale demobilisatie. Immers, "chmoshniks" werden naar demobilisatie gestuurd als "chmoshniks": ze kregen een vuile baret, hetzelfde vest. Ze kwamen om verschillende redenen in "chmoshniki" terecht. In ons peloton zat bijvoorbeeld een kruisvuurman. Onze mensen werden omsingeld. We schoten terug. De gewonden verschenen. En toen kwam er een helikopter naar hen toe, maar alleen voor de gewonden. De gewonden waren geladen. En toen rende de man naar de kant, wikkelde iets om zijn been en schoot. En ik zag deze demobilisatie!
De kruisboog was van onze oproep, maar we hebben niet eens met hem gecommuniceerd. Parachutisten zijn tenslotte parachutisten, niemand houdt van onrecht. Als ik ploeg en alles goed doe, en de ander neemt vrij, wil niets doen, dan wordt hij langzaamaan een "chmoshnik". Meestal werden deze naar een of andere bakkerij gestuurd of om kolen te vervoeren. Ze kwamen niet eens voor in het bedrijf. In ons bedrijf hadden we er een uit Yaroslavl, de andere uit Moskou. De eerste was een broodsnijmachine, hij sneed brood voor het hele regiment, en de andere werd gestookt door de stookruimte. Ze kwamen niet eens om de nacht in het bedrijf door te brengen - ze waren bang dat het ontslag zou worden geslagen. Beiden leefden zo: de een in een stoker, de ander in een broodsnijmachine.
Een tragedie trof degene die de stookruimte verwarmde. Eens ging hij naar de graanboer, die hem brood gaf. En dit werd gezien door de onderofficier, die de oudste was in de eetkamer. De vlag was erg saai, hij gaf bijna niemand brood. De vaandrig nam het brood van de stoker, legde het op tafel en gaf het aan de man in de "meloen"! Hij vluchtte naar zijn stoker. Na een tijdje voelde hij zich slecht, hij ging naar de dokter. De dokter zag een andere soldaat, zegt hij - gaan zitten. De man voelde zich erg slecht… Plotseling verloor hij zijn gezichtsvermogen. De dokter nam hem mee naar zijn plaats en begon te vragen: "Dus wat is er gebeurd, vertel het me?" Hij wist te vertellen dat zijn onderofficier hem sloeg in de eetkamer… En - hij stierf… Hij had een hersenbloeding.
De vaandrig werd meteen gepikt: 'Wie ben je zelf? Je gaat niet naar het leger”. Hoewel hij niet gevangen zat, werd hij ergens naartoe overgebracht. Het was een specifieke "vlucht". Hoe een dergelijk geval te verbergen? En ze kenden de overleden man postuum de Orde van de Rode Ster toe. Natuurlijk had de man zelf spijt. Zijn moeder, de directeur van de school, schreef ons toen brieven: “Jongens, schrijf op wat een prestatie mijn zoon heeft geleverd! Ze willen de school naar hem vernoemen." We denken bij onszelf als een soldaat: wauw! Zo'n "chmoshnik", en de school is naar hem vernoemd! Dit is hoe het gebeurde: velen van ons hadden honderd keer kunnen worden gedood in een gevecht, maar we hebben het overleefd. En hij vermeed moeilijkheden, en zo eindigde alles tragisch voor hem.
Er was ook een "chmoshnik". Zijn naam was Andrey. Hij schreef poëzie. Eens na Afgan ontmoetten mijn vrienden en ik elkaar op de dag van de Airborne Forces bij VDNKh. Ik sta, wachtend op mijn mensen. Ik zie het - er staat een man, parachutisten die niet in Afghanistan hebben gediend, zijn in de buurt. En hij zegt zo pompeus: we zijn daar dit, dat, dat!.. Ik luisterde, luisterde - nou, ik hou niet van de manier waarop hij praat. En toen herkende ik hem! "Andrey! Jij bent het?!.". Hij zag me - en rende weg met een kogel. Ze vragen me: "Wie is hij?" - "Ongeacht".
Hij was moreel zwak, hij kon de strijd niet aan. Daarom lieten ze hem in het bedrijf achter, ze namen hem nergens mee naartoe. En bovendien zorgde hij niet voor zichzelf: elke dag moest hij worden ingesloten - hij was niet ingesloten. En hij waste zich helemaal niet, hij liep vuil.
Zelf hielden we onszelf constant op orde, we waste onze kleren. Op straat, onder de regimentswastafel (dit zijn pijpen van vijfentwintig meter lang met gaten) is een betonnen holte waardoor het water naar beneden stroomt. Je legde je kleren daar, smeerde het in met een borstel - shirk-shirk, shirk-shirk. Omgedraaid - hetzelfde. Daarna heb ik de borstel gewassen en gebruikt om de zeep uit de kleding te verwijderen. Ik waste het, belde iemand, draaide het in elkaar, strijkde het met mijn handen - en deed het mezelf aan. In de zomer, in de zon, is alles in tien minuten droog.
En Andrey waste deze kleren helemaal niet. Gedwongen - het is nutteloos. Maar hij schreef goede poëzie. Ze komen uit het leger, demobiliseren hem: “Mijn vriendin is binnenkort jarig. Kom op, denk aan iets Afghaans: oorlog, helikoptervliegtuigen, bergen, liefdeswortelen, wacht op me, ik ben zo terug … ". Andrey: "Dat kan ik niet!" - "Waarom kan je niet?". - "Ik heb een speciale voorwaarde nodig …". - “Ah, verbeelding! Nu zal ik je fantasie geven! ". En pakt de laars. Andrey: "Alles, alles, alles … Nu zal het zijn!" En dan componeert hij de nodige verzen.
Hij was een griezelig lui persoon, hij viel overal in slaap. Ik was al gedemobiliseerd, ik was in een bedrijfsoutfit, hij was bij mij. Het is duidelijk dat de demobilisatie de oppasser niet waard is, daar zijn jonge mensen voor. Ik kom - hij ligt niet op het nachtkastje. En dit nachtkastje is het eerste van het bataljon. De bataljonscommandant arriveert: "Waar is de ordonnans?!" Ik ren slaperig: "Ik!". - "Wie heeft er dienst?" - "IK BEN". - "En wie is dan de oppasser?" - "Ik ben weggelopen naar het toilet." - "Waarom hebben ze er niemand in gestopt?" - "Omdat ik een idioot ben, denk ik …". Ik moest iets zeggen. - "Sta zelf op!" Hier begon alles voor mij te koken: er is een enorm verschil tussen degenen die in de bergen gaan vechten en degenen die dat niet doen. Het lijkt erop dat dit allemaal de Airborne Forces zijn, maar het is anders, zoals de infanterie en piloten. Sommigen in de bergen lopen constant risico, maar op de bepantsering is het risico veel kleiner. En ik moet op het nachtkastje staan!..
Ik vond hem: "Ben je aan het slapen?!". Hij: "Nee, ik ben aan het rusten…". En geen emoties, slapen voor mezelf … (Waarschijnlijk sliep ik op dezelfde manier toen ik in slaap viel op de vlucht op de post na Kandahar.) Ik sloeg hem met een soort laars: "Nou, snel op het nachtkastje ! …". En schopte hem letterlijk de gang in.
